Labios Libres

Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos

Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida

Después de aquella amada
y esa otra apenas entrevista
mujeres cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes

Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre

Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí

Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda la vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía

TEOREMA DEL SOLITARIO

Leopoldo Castilla

Tomemos una cifra imaginaria
cero
y un hombre imaginario
uno
el cero no existe
pero él cree que sí
el dos se queda siempre
en
uno
el uno existe
pero nadie le cree.

La culpa no es del chancho (versionado)

Blame not the pig
for the pig is not guilty.
Blame the master's hand
that carelessly feeds him.
(Shakespeare)

La culpa no es del chancho sino del acceso de locura de quien le da de comer tan atrozmente.
(Sabato)

El acaso feroz remordimiento, una de las formas de la culpa, es menos del porcino que del amo, cuya mano es la que le infiere su alimentación.
(Borges)

¿Culparía al Chancho?
(Cortázar)

A lustribay pig moreven blamed to master for is not guilty mombar.
(Joyce)

Y dijo Isaac, hijo de Abraham, no culpéis al chancho que come su comida, porque está escrito en la Ley del Señor que la culpa es de la mano de su amo.
(Biblia)

Noculpábades al oinkcino pues su alimenta-amo culpatiene.
(Girondo)

¿Quién puede decir si el chancho es el culpable, o su dueño, o ambos al mismo tiempo? Yo no. Sólo el Tao es culpable y el Tao es el chancho y el chancho es el Tao.
(Lao-Tsé)

La culpa en tanto asunto deontológico no es relevante, el problema está en la relación de poder que mantiene el amo con el chancho y en la forma en que su alimentación reproduce y sostiene esta relación.
(Foucault)

Un culpable recorre Europa. No es el oprimido chancho proletario, sino su amo oligarca.
(Marx)

La culpa, o remordimiento, como el de la Esfinge cuando Edipo supo adivinar su pregunta, logrando así llegar al comienzo del fin de su destino, en fin, no es del chancho, que supo comer margaritas, no tomarlas porque no era dado a la bebida, como tampoco lo fue Kant, sino de quien le da de comer, no aquellas margaritas sino...
(De Quincey)

public Object getActualUnderlyingDelegatedProxiedGuilty(Pig pig) {
return pig.getOwnerAccessor().getOwner();
}
(Java)

pig.owner
(Python

Tucumán la misma lluvia ( pero más tarde)

Vengo caminando despacito, sabés? , casi como que ni cuenta me doy que avanzo,la lluvia se tomó un respiro.
Es una tarde noche fresca, de esas en que se entremezclan la humedad del aire y el olor a tierra mojada,y las señoras del barrio recuerdan el calor aplastante de ayer , anoche o del que vendra despues de la fresca, porque eso es seguro, esto solo es un alivio...
Aún soy visitante y ciudadana, y como tal me siento en el derecho de mirar con asombro algunos detalles coquetos de los edificios,un personaje medio extraño más allá, y me autorizo a pensar que aquello de enfrente, antes no estaba.
Vengo caminando despacito, sabés?
pero son pasos seguros, mas bien diria, auténticos.
Voy llegando a casa,¿ Cómo no hacerlo si sé que me estas esperando?.

En medio de la lluvia

Hoy en Tucumán llueve, mucho, pasan los días, pasan...
Se viven como los últimos minutos en el cine , al final de la película, donde todos nos levantamos y miramos los rostros de esos compañeros anónimos.
Pochoclos tirados, cadaveres de caramelos, y todo lo que paso en 180 minutos de oscuridad.
En la pantalla pasan imagenes que ya vimos, re escribiendo la memoria.
Llueve que te llueve Tucumán.
Ahi llega mi Pedro amado, parábola de un mundo mejor...dale Pedro, cantá fuerte!
Qué la lluvia refresque , que la lluvia nutra, que la lluvia llueva.

La muerte del segundo idiota

En un segundo se desordena un pensamiento,me inclina la cabeza hacia adelante y casi, sin respirar, bebo de un sorbo el vinagre de un recuerdo idiota.Es este instante preciso donde la podredumbre de tu muerte se me hace presente.No vas a verme llorar. Es ahora cuando entiendo que cada vez que te bese fue por última vez. Pero no siento pena por nosotros, o enojo con vos.(aunque sabemos que seria jusitificado).
Después de dedicarnos el mejor de los amores, todo lo que en vida habia para entregar y sembrar un jardín de besos y caricias en pleno invierno.
Después de llenar una vida de tu presencia infinita y volverme tan tuya.
Después de habernos gastado los labios de tanto amor y llenarnos la piel de llagas cansados de tanto querernos.
Cansancio de querer..Fuimos consciente del hartazgo del hastío, del intento sobre intentos?
Que nada tenia que ver con el amor que sentiamos, allá, hace tanto ..
Caminar solo hundiendo en el olvido, las huellas sobre el asfalto, de mis pies caminando al lado de los tuyos.Tu razón de ser decide marchar.

Entonces no voy a extrañarte nunca.

 Dejare que vuelva la muerte y te lleve de nuevo lejos sin resistencias, sin lamentos.Como un espanto que vaga , asi trasciendes....Muy a tu pesar, lejos de tu realidad.¿ pero ira contigo mi corazón,mi noche serena, mi jardín de encantos? Caminando a tu lado invisible y maltrecho? Como un espanto que vaga ?

Me quedare sola aquí conmigo, sin sentir dolor, sin recordarte,envuelta en este vao de vinagre. Sigo sin extrañar tu presencia a mi lado, y sin asombrarme de mi cuerpo exhausto en esta cama de sábanas revueltas.
Mañana al despertar me sabré feliz, podré sonreír y seguir viviendo conmigo
Y sin embargo me siento vacía…sin razón alguna.