El cuaderno de Cari

triste

2011-10-20T07:45:00.000-07:00

He buscado cada una de los durmientes, cada uno de los eslabones, que me acerquen , unan, afirmen a tu voz, desde mi esperar desolado,enojada, con vos por tu frio abrazador y por mi deshielo inminente.
Entre tu aliento y el mío se compone un ruído ensordecedor,alquitrán en los ojos, rigidéz de cementerio.
Camino de vuelta con mis durmientes y estos eslabones, sin saber muy bien que hacer, sin poder explicar nada, ni querer hacerlo.
Triste, infinitamente, triste.
Ojalá nunca caigas en el pozo del error,porque has azulejado las paredes y la caída sería terrible.
Yo me siento aquí en este cordon del camino a la espera de un rayo de luz que amortigüe tanto silencio por dentro, tantas cosas por decir y tanto por escuchar.
Pero no estoy presa de un rol de víctima,estoy presa de un enojo estéril, que se transforma en esta sensación de vacio y desilución del que cada vez es más difícil salir.

En la cuerda floja

2011-05-08T13:19:00.000-07:00

Que si, pero mejor..
Una alforja de decisiones más o menos tomadas.
Incontables charlas entre amigos que en sintesis , dicen lo mismo.

Y aún pienso que hacer con lo que siento, con lo que no siento y con lo que alguna vez sentí..
Hacer algo.
Cómo si el sentir fuese una plastilina sin color, que estrujo entre los dedos de mi cabeza buscando la forma equilibrada que le permita subsistir.

Y esta angustia de verte llegar, y no.
Este no mirarte y saberte ahí.
De creerme en un lugar ,y no.

Me repito, hasta el hartazgo las miles de certezas, que dijimos la última vez.
¿ Cómo estaba tan segura? ¿Qué parte de mi fría y absoluta ordeno este mapa imposible de seguir?

Yo podría dejar ir las discusiones como ovillos de una lana vieja y anudada que simplemente se descarta.
Las fastidiosas discusiones,
que siempre derrumbo con un enorme silencio.
Silencio que lees como un "tenes razón" otorgado en laureles.
Y si, puedo dejar ir todo eso y más.
Pero este dolor puesto al que me importa en mi garganta...
Este capricho de extrañar
Desprenderse de lo malo es lo fácil
Quién se encarga de justificar la perdida de lo bueno?

De eso no se habla

2011-05-07T08:29:00.000-07:00

En esta cúspide da lo mismo.
Bordeando trazos de un rumbo, un poco inventado un poco intuido como todo destino.
Manos llagadas por malezas de profundas y tercas raíces, ocultas.
La mirada es el horizonte.
Tibiezas sin refugio.
Trampas de oasis efímeros,
Cansancio.
¿Qué vieja sed vuelve hoy?
Arcilla del tiempo en manos de mancos,
Serán las huellas no habitadas que buscan su eco.
Desperdicios del sol.

Carta

2011-05-01T18:27:00.001-07:00

Querido bebé:

Es la primera vez que te escribo, me preguntaba si podías escuchar mi voz, y la de papá.
Espero que si, decimos que te amamos todo el tiempo.
Papá siempre insiste en que su bebe tiene auriculares, y yo me preguntaba que música te haría escuchar por primera vez.
(dijeron que en esta semana tus oídos empiezan a funcionar)
Me decidí por esta canción, que a mi me gusta mucho.
Es una canción sencilla, como las mejores cosas en este mundo al que te traemos.
Por ahora las cosas están muy caóticas, aunque no recuerdo cuando no fue así.
Hay muchas cosas buenas por mostrarte y contarte, espero que la vida me de el tiempo necesario para hacerlo.
Te tocó el Norte, que no es poco, vas a aprender a quererlo y sobre todo a necesitarlo.
Vas a conocer las siestas, la fuerza del sol, y la forma del amor más pura , la amistad.
Vas a caminar las mismas calles que mamá y papá, y te vamos a llevar a conocer otras.
Sospecho que siempre querrás volver, o por lo menos eso esperaré siempre.
Nada es fácil por aquí, pero la vida es una bendición .
Y no sabes las ganas de hacerte upa que ya tengo,
por ahora canto despacito para vos.
Soñando escucharte.
Te amo
Mamá

Serenata para la tierra de uno

(María Elena Walsh)

Porque me duele si me quedo
pero me muero si me voy.
Por todo y a pesar de todo, mi amor,
yo quiero vivir en vos.

Por tu decencia de vidala
y por tu escándalo de sol,
por tu verano con jazmines, mi amor,
yo quiero vivir en vos.

Porque el idioma de infancia
es un secreto entre los dos.
Porque le diste reparo
al desarraigo de mi corazón.

Por tus antiguas rebeldías
y por la edad de tu dolor,
por tu esperanza interminable, mi amor,
yo quiero vivir en vos.

Para sembrarte de guitarra,
para cuidarte en cada flor,
y odiar a los que te castigan, mi amor,
yo quiero vivir en vos.

Niña

2010-10-30T18:07:00.000-07:00

Corre desesperada, buscando una sombra en la arena.
Hierve.
Se está quemando, no hay voces que puedan salir de su boca.

Se mira los dedos, tan blancos, tan desnudos, tan pequeños.

Hay arena y sol por todos lados,
solo segundos en el aire entre un paso y otro, brindan un alivio.
Una brisa que se disfraza de frescura le acaricia las plantas de los pies.

Se quema.

Busca en el horizonte el rostro conocido.
El mar tan lejos, y ella tan en fuego.
Ella tan extraña a los demás, tan niña.

Es este vacio que le ampolla la sonrisa
Todo tan veranito de niñez,
y ella que corre en el vapor de la arena humeante

Ella tan niña que busca y no encuentra
tanto ardor, tan piel viva,
tan niña , tanto sol.

Decidió quedarse de pie,
De tanto pisar dolido decidido esperar.

Y el peso de sus pies cansados...
mueven la arena , arena que cede
y que rodea sus pies

Niña que presiona
llanto que se aguanta
anhelo de fresca calma
deseos que queman

Ella tan vergüenza.

En la caída del sol
agazapada,
ella tan selva, tan ardida
como un león que olío sangre
planea el camino de regreso
a los brazos que bien la esperan.

Arder

2010-10-18T17:59:00.000-07:00

"La fiebre nace en la cara y viaja en cada poro hasta los ojos, allí se multiplica, le hace el amor a las pupilas. Me arden las caras en miles de caras. Escribo endemoniada sobre la enfermedad siempre supo festejar y quemar el cuerpo. Hay brasas, hay brasa, hay brisas de brasas, todo arderá. Olvidame y seré devuelta."

Natalia Litvinova

Así, quema este Lunes.

Escuchando soledades

2010-10-17T20:23:00.000-07:00

Hace unos días que el mismo tema da vueltas en mi cabeza, como un trencito de juguete gira y gira buscando una estación de certeza donde descansar su marcha.
He recorrido voces amigas preguntando, he golpeado la puerta de sabios desconocidos, afanosa por encontrar una explicación.
Algunos dijeron que esta hecha de la ausencia de vínculos, cuando nada que nos ate a la vida y a los demás existe de manera concreta.
Otros mencionaron al vacio como su forma más representativa, y de hecho, he visto, tiene forma de abismo.
Para muchos es insoportable, otros la llevan con calma, algunos ni se enteran de que aún en compañía, están sumergidos en sus brazos.
La soledad, nace con todos y vive con nosotros hasta el final .
Sera entonces una necesidad, aprender a vivir con ella y no en ella.

Debo decir, que escuche quien dijo que es necesario estar "solo y feliz" para poder ser un "nosotros" y disiento enormemente en este punto.
Muchos, a pesar de amarse y ser felices solos, no saben entregar amor, otros, necesitan sentirse amados para evitar ser solos.
Deben ser épocas de re-significar el amor, la soledad, y los espacios que estos ocupan en el camino .
Camino que todos recorremos , buscando ser felices…como me dijo otra de las voces amigas:
_“ Cari, para ser feliz viniste a este mundo”

Mes intenso Octubre, algo bueno saldrá de todo esto.

Ganas

2010-10-15T09:40:00.000-07:00

...de viajar
,reir hasta llorar
de comer , y sin culpas
Que otra vez llego el verano! y que otra vez no soy modelo!
Ganas de abrazar, hasta que duela!
Ganas de bailar descalza
De aplaudir!
De soñar realidades
de realizar sueños
De meterle el dedo al cielo , y sacarle una nube ( y dartela de aniversario de primer beso, por dar un ejemplo)
Porque los enamorados cursis como yo regalan estrellas,
pero hoy soy más cursi
y te regalo una nube ,y quizás le pones un cordón y la sacas a pasear.
Ganas de dormir a pata suelta
Ganas de mate conversado,
Ganas de no tener estas ganas,
Ganas de paz urgente
ganas de irme de esta tristeza acostumbrada
y de la desilución que no me sorprende.
Porque de todo tengo ganas aún, y fuerzas.
Y con mi no ganas en el puño de mi camisa
me refriego los ojos,me beso el alma, y sigo.

Parece que no...pero si.

2010-10-14T09:05:00.000-07:00

Estoy aquí.
Cruzo las manos y me muerdo los labios.
No puedo luchar el silencio.
Hacia adentro, en el vacio,
el corazón galopa desbocado.

La lluvia y el llanto,en el aire se anticipan.

En el cielo, su mirada inexplicable.
En la tierra, la mirada mia
que me sella los labios
que me cruza las manos

Estoy aqui.

No es que no quiera decirte lo que siento
No es que no pueda, si te digo te miento

Parece que no pero sí
No te miré pero te ví

Ay, si pudieras ver lo que no demuestro!
Ay, si la vieras!
La procesión va por dentro…

No dialogue

2010-10-12T19:17:00.001-07:00

Seria maravilloso que hablemos el mismo idioma.
A veces lates tan fuerte que me dejas sin escuchar lo que pienso.
A veces te hablo tanto que tu voz apenas se siente.

Las nostálgias de que estarán hechas?
Hoy de dibujitos.

Querido diario:

2010-10-09T10:54:00.000-07:00

Recortes de la Semana que pasó

Lunes
Leo a Balzac por primera vez y asumo que soy débil ante las tutucas.
"Puede uno amar sin ser feliz; puede uno ser feliz sin amar; pero amar y ser feliz es algo prodigioso." Balzac estabas re loco, sabelo.

Martes
Volvi a estudiar después de mucho tiempo, entre otras vueltas que no me

enorgullecen.

Miércoles

Día de miércoles

Jueves
Ame mucho hoy, y me senti muy querida también. Día feliz

Panchos con angustias y muchas risas

Viernes
Amigos casi hermanos y hermanos de amigos

Sábado
Final del trayecto
Recuerdos lindos y otros no.
Mates bien cebados y bizcochitos

El buey solo ,¿ bien se lame?

2010-10-07T13:02:00.000-07:00

"Un sistema de desvínculo : el buey solo bien se lame.
El prójimo no es tu hermano,ni tu amante.
El prójimo es un competidor,un enemigo,un obstáculo a saltar o una cosa para usar.
El sistema que no da de comer, tampoco da de amar : a muchos los condena el hambre de pan , a muchos los condena el hambre de abrazos".

" El libro de los abrazos "
Eduardo Galeano

El día que entendamos que somos uno, el día que no suframos por separarnos...
Se necesita amar más , mucho, a todos y a todo, todo el tiempo.

Pequeñas batallas del enamorado posmoderno

2010-10-05T20:06:00.000-07:00

No puede dejar de mirarlo y constatar que si, funciona.
Cocina, agua,hornalla.
Abre ventana.
Cigarrillo.
Respiración pesada.
Piensa, elige, decide preso de la ansiedad propias del que tiene ausencia .

Sostiene.

Los dedos hacen lo suyo, escribe rápido y sin pensar.
Tres pantallas ponen a prueba su postura endeble.

Send.

Respira
¿Alivio?

Montañas de cenizas.
Mate, balcón, silencio.

Sostiene.

Chequea el tiempo transcurrido entre los últimos mensajes.
Mirada perdida.

Sostiene.

Error que se asume.
Deseos que se imponen

Fin de la ansiedad, comienzo de la pena.
Sostiene.
Enojo, tristeza, indiferencia

Pantalla, sonido y luz.

“Falló al enviar”

El corazón en Ecuador

2010-10-05T13:10:00.000-07:00

He dedicado pocas veces los post del cuaderno, porque generalmente son frutos de catarsis mías o ajenas.
Pero hoy me ganan las ganas.
Y bien merecido lo tiene, mi humilde regalo en la distancia.
Esta hoja es de ella.
En esta distancia salvada por los espacios virtuales, hoy me visto de fiesta, con el corazón aún sensible porque la bandera de su país esta allá arriba muy alta, muy gloriosa y libre.
Entonces transformo estas palabras en un choripan en la costanera porteña, gastando alguna aventura con los amigos que allá dejamos.
Vaya un fernet y un tequilita por ti!
¡Feliz cumpleaños Mafe querida!
¡Qué viva Ecuador! ¡Qué viva la Amistad!

No alcanzarian los post para agradecer todo lo que ella hizo por mi.

"Parece joda!"

2010-10-04T19:19:00.000-07:00

Se termino el día.
Por fin, quizás...

No fue un día maravilloso, tampoco un desastre.
Los problemas ni siquiera brillaron tanto.
He buscado un par de sonrisas para no archivarlo en el cajón de los días tristes.

Tengo un desgano puesto al que me importa en el cuerpo.

No me acuerdo que almorcé o que película vi.

Ahora estoy revolviendo el té de la noche, lo tomo siempre tibio, sin azúcar con una cuchara sin justificativo.

Guardé la ropa limpia en el cajón.

Anoté un par de cosas en la lista que cuelga de la heladera.

Venia para el cuarto, y no tuve mas remedio que mirarme al espejo.

Tengo cara de nada.

Mejor a dormir.

Más oscuridad,sábanas rozando la nariz.

Y a lo lejos, la vida desde una radio vecina, me canta...y yo digo, "parece joda"

Relato de un desencuentro

2010-09-27T21:48:00.000-07:00

Mucho tiempo había pasado y el muy descarado tenia el tupé de mostrarme su mejor lunar, como si fuera cualquier miga de noche.
Había tanto ruido en el lugar ,que cuando quise darme cuenta tenia un puñado de meses tristes y algunas frustraciones entre el piso y mis pies.
Flotaba.
La emoción me diseño un nudo corbata, pero a mis palabras le quedaban chicas y salieron de a borbotones, y se me escaparon por un risa sorpresa que vaya a saber desde cuando tenia en la cara.
Entonces me acomode la nariz, como si no supiera él el significado del gesto.
Y de nuevo hubo risas, y preguntas casuales.
Y vino la vida a cruzarlo de vereda, y lo salude con la mano, y por dentro le reí un llanto largo.
Fui saliendo del mareo.
Sintiendo el suelo en mi cabeza.

(Me hubiera gustado hacerte un relato de los miles de kilometros y saber del tuyo, pero la vida pasa rápido).

Demasiado.

Camine con un apuro injustificado.
Me arremangue el ánimo de nuevo,(como siempre) para limpiar el caos que recién estaba comenzando.
¡Qué derecho tiene el pasado de aparecerse ante uno, así!.

Pensando amor...

2010-09-22T20:16:00.000-07:00

Encontre esto

una Entrevista a J.A. Miller.Por Hanna Waar.
(En: Psychologies Magazine, octobre 2008, n° 278)

fue como una bolsa de chasquibum en mi cabeza

"Amamos a aquel que responde a nuestra pregunta: ¿Quién soy yo?"

"Hijo espiritual" de Jacques Lacan, Jacques-Alain Miller explora a su vez la cuestión del amor que el padre del pensamiento psicoanalítico contemporáneo evocaba en 1973, en uno de sus más famosos seminarios "Aún" en El Seminario, vol XX (Seuil, "Essais", 1999). Es igualmente el fundador de la Escuela de la Causa Freudiana. Ultima obra aparecida Le secret des dieux (Navarin editores, 2005)
"Amamos a la persona que protege, o una imagen narcisista de uno mismo".
El amor se dirige a aquel que, pensamos, conoce nuestra verdad y nos ayuda a encontrarla soportable, explica Jacques-Alain Miller. Mirada de un psicoanalista sobre esta cuestión fundamental.

Hanna Waar : ¿El psicoanálisis enseña algo sobre el amor?
Jacques-Alain Miller: Mucho, pues es una experiencia cuyo resorte es el amor. Se trata de ese amor automático, y a menudo inconsciente, que el analizante dirige al analista, y que se llama la transferencia. Es un amor artificial, pero de la misma estofa que el amor verdadero. Saca a la luz su mecánica: el amor se dirige a aquel que usted piensa que conoce vuestra verdad verdadera. Pero el amor permite imaginar que esta verdad será amable, agradable, mientras que de hecho es muy difícil de soportar.

H W :¿Entonces, qué es verdaderamente amar?
J-A Miller: Amar verdaderamente a alguien es creer que amándolo, se accederá a una verdad sobre sí mismo. Amamos a aquel o a aquella que esconde la respuesta, o una respuesta a nuestra pregunta: "¿Quién soy yo?"

H W : ¿Por qué algunos saben amar y otros no?
J-A Miller: Algunos saben provocar el amor en el otro, los serial lovers, si puedo decirlo, hombres y mujeres. Saben qué botones apretar para hacerse amar. Pero ellos no aman necesariamente, juegan más bien al gato y al ratón con sus presas. Para amar, hay que confesar su falta, y reconocer que se necesita al otro, que le falta. Aquellos que creen estar completos solos, o quieren estarlo, no saben amar. Y a veces, lo constatan dolorosamente. Manipulan, tiran de los hilos, pero no conocen del amor ni el riesgo ni las delicias.

H W : "Estar completo solo": solo un hombre puede creer eso…
J-A Miller: ¡Bien dicho! Amar, decía Lacan es dar lo que no se tiene. Lo que quiere decir: amar, es reconocer su falta y darla al otro, ubicarla en el otro. No es dar lo que se posee, bienes, regalos, es dar algo que no se posee, que va más allá de sí mismo. Para eso, hay que asumir su falta, su "castración", como decía Freud. Y esto, es esencialmente femenino. Solo se ama verdaderamente a partir de una posición femenina. Amar feminiza. Por eso el amor es siempre un poco cómico en un hombre. Pero si se deja intimidar por el ridículo, es que en realidad, no está muy seguro de su virilidad.

H W : ¿Sería más difícil amar para los hombres?
J-A Miller: ¡Oh sí! Incluso un hombre enamorado tiene retornos de orgullo, lo asalta la agresividad contra el objeto de su amor, porque este amor lo pone en una posición de incompletad, de dependencia. Por ello puede desear a mujeres que no ama, para reencontrar la posición viril que él pone en suspenso cuando ama. Freud llama a este principio la "degradación de la vida amorosa" en el hombre: la escisión del amor y del deseo.

H W : ¿Y en las mujeres?
J-A Miller: Es menos habitual. En el caso más frecuente, hay desdoblamiento del partenaire masculino. De un lado, está el amante que las hace gozar y que desean, pero está también el hombre del amor, que está feminizado profundamente castrado. Solo que no es la anatomía la que comanda: hay mujeres que adoptan una posición masculina, incluso las hay cada vez más. Un hombre para el amor, en la casa, y hombres para el goce, que se encuentran en Internet, en la calle, o en el tren…

H W : ¿Por qué cada vez más?
J-A Miller: Los estereotipos socioculturales de la feminidad y de la virilidad están en plena mutación. Los hombres son invitados a alojar sus emociones, a amar, a feminizarse; las mujeres conocen por el contrario un cierto "empuje al hombre": en nombre de la igualdad jurídica, se ven conducidas a repetir "yo también". Al mismo tiempo, los homosexuales reivindican los derechos y los símbolos de los héteros, como el matrimonio y la filiación. De allí que hay una gran inestabilidad de los roles, una fluidez generalizada del teatro del amor, que contrasta con la fijeza de antaño. El amor se vuelve "líquido" constata el sociólogo Zygmunt Bauman[1]. Cada uno es conducido a inventar su propio "estilo de vida", y a asumir su modo de gozar y de amar. Los escenarios tradicionales caen en lento desuso. La presión social para adecuarse a ello no ha desaparecido, pero es baja.

H W : "El amor siempre es recíproco", decía Lacan. ¿Aún es verdadero en el contexto actual? ¿Qué significa eso?
J-A Miller: Se repite esta frase sin comprenderla, o se la comprende de través. No quiere decir que basta con amar a alguien para que él lo ame. Eso sería absurdo. Quiere decir: "Si yo te amo, es que tú eres amable. Soy yo quien ama, pero tú, tú también estas implicado, puesto que hay en ti algo que hace que te ame. Es recíproco porque hay un ir y venir: el amor que tengo por ti es el efecto de retorno de la causa de amor que tú eres para mí. Por lo tanto, algo tú tienes que ver. Mi amor por ti no es solo asunto mío, sino también tuyo. Mi amor dice algo de ti que quizá tú mismo no conozcas." Esto no asegura en absoluto que al amor de uno responderá el amor del otro: cuando eso se produce siempre es del orden del milagro, no se puede calcular por anticipado.

H W : No se encuentra a su cada uno o cada una por azar. ¿Por qué él? ¿Por qué ella?
J-A Miller: Existe lo que Freud llama Liebsbedingung, la condición de amor, la causa del deseo. Es un rasgo particular – o un conjunto de rasgos- que tiene en cada uno una función determinante en la elección amorosa. Esto escapa totalmente a las neurociencias, porque es propio de cada uno, tiene que ver con la historia singular e íntima. Rasgos a veces ínfimos están en juego. Freud, por ejemplo, había señalado como causa del deseo en uno de sus pacientes ¡un brillo de luz en la nariz de una mujer!

H W : Nos es difícil creer en un amor fundado sobre esas naderías.
J-A Miller: La realidad del inconciente supera a la ficción. Usted no tiene idea de todo lo que se funda, en la vida humana, y especialmente en el amor, en bagatelas, cabezas de alfiler, "divinos detalles". Es verdad que es sobretodo en el macho que encontramos tales causas del deseo, que son como fetiches cuya presencia es indispensable para desencadenar el proceso amoroso. Particularidades nimias, que recuerdan al padre, la madre, el hermano, la hermana, tal personaje de la infancia, juegan también su papel en la elección amorosa de las mujeres. Pero la forma femenina del amor es más erotómana que fetichista: quieren ser amadas, y el interés, el amor que se les manifiesta, o que suponen en el otro, es a menudo una condición sine qua non para desencadenar su amor, o al menos su consentimiento. El fenómeno está en la base de la conquista masculina.

H W : ¿Usted no le adjudica ningún papel a los fantasmas?
J-A Miller: En las mujeres, sean conscientes o inconscientes, son determinantes para la posición de goce más que para la elección amorosa. Y es a la inversa para los hombres. Por ejemplo, ocurre que una mujer no pueda obtener el goce – digamos el orgasmo – sino a condición de imaginarse a sí misma durante el acto, siendo golpeada, violada, o siendo otra mujer, o incluso estando en otra parte, ausente.

H W : ¿Y el fantasma masculino?
J-A Miller: Está muy en evidencia en el enamoramiento. El ejemplo clásico, comentado por Lacan, está en la novela de Goethe [2], la súbita pasión del joven Werther por Charlotte, en el momento en que la ve por primera vez, alimentando a un grupo de niños que la rodea. Aquí es la cualidad maternal de la mujer lo que desencadena el amor. Otro ejemplo, tomado de mi práctica, es este: un jefe en la cincuentena recibe candidatas en un puesto de secretaria; una joven mujer de 20 años se presenta; le desencadena inmediatamente su fuego. Se pregunta lo que le pasó, entra en análisis. Allí descubre el desencadenante: encontró en ella rasgos que le evocaban lo que él mismo era a los 20 años, cuando se presentó a su primera solicitud de trabajo, de algún modo se enamoró de sí mismo.

H W : ¡Se tiene la impresión de que somos marionetas!
J-A Miller: No, entre tal hombre y tal mujer, nada está escrito por anticipado, no hay brújula, no hay relación preestablecida. Su encuentro no está programado como el del espermatozoide y el del óvulo; nada que ver tampoco con los genes. Los hombres y las mujeres hablan, viven en un mundo de discurso, es eso lo que es determinante. Las modalidades del amor son ultrasensibles a la cultura ambiente. Cada civilización se distingue por el modo en que estructura su relación entre los sexos. Ahora, ocurre que en occidente, en nuestras sociedades, a la vez liberales mercantiles y jurídicas, lo "múltiple" está en camino de destronar el "uno". El modelo ideal de "gran amor para toda la vida" cede poco a poco el terreno ante el speed dating, el speed living y toda una profusión de escenarios amorosos alternativos, sucesivos, incluso simultáneos.

H W : ¿Y el amor en su duración?, ¿en la eternidad?
J-A Miller: Balzac decía: "Toda pasión que no se crea eterna es repugnante".[3] ¿Pero el vínculo puede mantenerse toda la vida en el registro de la pasión? Cuanto más un hombre se consagra a una sola mujer, más ella tiende a tomar para él una significación maternal: tanto más sublime e intocable cuanto más amada. Son los homosexuales casados lo que desarrollan mejor este culto de la mujer: Aragon canta su amor por Elsa: cuando muere, ¡buen día a los muchachos! Y cuando una mujer se apega a un solo hombre, lo castra. Por lo tanto, el camino es estrecho. El mejor destino del amor conyugal es la amistad, decía en esencia Aristóteles.

H W : El problema, es que los hombres dicen no comprender lo que quieren las mujeres, y las mujeres, lo que los hombres esperan de ellas…
J-A Miller: Sí. Lo que es una objeción a la solución aristotélica, es que el diálogo de un sexo con el otro es imposible, suspiraba Lacan. Los enamorados están de hecho condenados a aprender indefinidamente la lengua del otro, a tientas, buscando las claves, siempre revocables. El amor, es un laberinto de malentendidos cuya salida no existe

Cada día, más pequeñita

2010-09-18T13:21:00.000-07:00

Porque hoy tengo raspones en las rodillas, y las manos llenas de espinitas , y me hice una choza con las hojas del bananero, entonces después vino la Lola y me dio un jarro con caña para chupar, y me pide que no deje tirado por ahí, porque los perros comen la caña seca y se enferman,, y la veo irse mientras vigila la ropa que flamea enloquecida en un cable que parece colgar del cielo.

Porque encontré un caracol “con el bichito adentro” y pescamos tres mojarras en los Tres Tubos, pero una se escapo y era la que más me gustaba

Porque tengo ganas de jugar hasta cansarme,quiero jugar hasta que venga la tarde a incendiar el cielo.

Y quiero decirte con entusiasmo
“Meta que yo era…”
“Terrone terrone tepin tepan terrone terrone tepum bajá!”

Y correr con los cordones desatados.
Porque si vos ya no juegas yo tampoco juego.
Porque quisiera cada día ser más pequeñita.

De los finales y otros inevitables

2010-09-12T18:44:00.000-07:00

Es muy cierto, todos los finales son en más o menos lineas, la misma cosa.
Generalmente hay uno que queda queriendo, y otro que se sienta en esa silla maldita de ver sufrir a quien tanto , alguna vez, amo.
Para los creativos, el dolor es una época fructífera, y se sabe bien, que el arte cura, hay quien para batallar el temporal, busca el desahogo en los excesos, que simplemente empeoran el panorama.
Si hasta aquí, usted lector,piensa que este post es un bajón puede estar en lo cierto, pero sepa que cuando uno esta ahogado en las llamas de la melancolía no queda otra que echarse a nadar, y atravezarla.
Alguien una vez me enseño que el enojo es un medio y no un fin en si mismo, hoy creo que la tristeza es exactamente lo mismo.
Ese inevitable que se impone y a contrapartida viene algo, o alguien, que lo hecha a rodar.
Hoy que es Domingo, de nuevo, como cada seis días, sobreviene esa angustia , ese final de fiesta que no nos merecemos.
Entonces me prometo solemnemente que el próximo Domingo la tarde sera por lo menos calma, que el final de la fiesta de la semana no me encuentre con gusto a poco en la boca.
Pero hoy viene gris el Domingo, y lo dejo ser, sabiendo que a pesar de que se impone, la melancolía no atrapa.

¡Qué sea entonces!

Escenas x 3

2010-08-25T13:01:00.000-07:00

Mi hermano solia quejarse de mi afinidad por ver películas repetidas!
-Otra, alquilemos otra!
Gustos son gustos.
Hoy viene de pochoclos mi garabato en el cuaderno.

El cine esta bueno en cualquier momento, pero, aconsejo los Domingos por la mañana, mate en mano y pijamas.
Otra opción que disfrute mucho,las funciones de día, casi siempre estan las salas vacias.

Revoluciones

2010-08-24T10:22:00.000-07:00

"Salgamos de una vez.

A que nos peguen.
que nos derroten.
que nos traicionen".

Vamos a apuñalar la tibieza del silencio
Acondicionemos la voluntad, puesta al que me importa.

Aplastar la risa a costa del pequeño

Que ardan los infiernos de las culpas bien merecidas
Que se destruyan los papeles que no actúan.

Que caiga del cielo el rayo
que los signos de preguntas se multipliquen
como los famosos panes

Que se rompa la calma
Que enmudezcan los miedos

"Cualquier cosa es preferible a ésa mediocridad eficiente.
A ésa miserable resignación que algunos llaman madurez".

El que se trae por defecto

2010-08-21T20:25:00.000-07:00

Es el único que traemos, como no amarlo!
No serà el mejor, seguramente, pero esta aquí, y late!
Tiene voluntad propia, poca importancia tiene el conocimiento.
El hace lo que puede , mucho más alla de las conveniencias.
Sin valorar, el posible resultado.
Solo siente, dice, hace.
Una vez escuche que uno es más auténtico cuando más se parece a lo que soño de si mismo.
Y en este sueño él escribe lo que su Morfeo le dicta.
Dejarlo ser, aceptarlo y verlo crecer.

Corazón, hoy va por ti!

Se es lo que se es
lo que siempre se ha sido
Se siente lo que se siente
en el centro del centro silente
tenga o no tenga evidente sentido

Y rara vez se es tal y como se quiere
se llora lo que se llora
uno no elige de quien se enamora
ni elige qué cosas a uno lo hieren

Y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto
así como Aquiles, por su talón, es Aquiles

La sed, aquella sed
la que el agua no cura
La cruz de un presentimiento
que nos suelta hacia los cuatro vientos
con el mandamiento de buscar a oscuras

Y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto
así como Aquiles, por su talón, es Aquiles

Se es lo que se es

Flor de Agosto

2010-08-21T06:21:00.000-07:00

El Norte corteja a la vida en Agosto,hay un calorcito timido que promete, y nosotros tenemos una relación bastante apasionada con el sol.
Las veredas están ebrias con el aroma de los naranjos en flor, y todos queremos hacer dulces de naranjas agrias.
El viento y la polvareda nos disgustan , pero los aprendimos a soportar desde nuestros ancestros.

Agosto es la Negra , el Tiburón y la tía querida.
En Tucumán las frutillas en cada esquina, y ni hablar de las azaleas en los balcones!

Agosto de la pacha que se agradece.
De abuelas y pañuelo en alto .
Diria que es vida tibia, perfumada , querible.
Es una obligación sonreir.

Wait me !

2010-08-17T10:28:00.001-07:00

¡Hubo un estruendo tremendo!
De esos que te hacen llevar las manos a la cabeza y cerrar los ojos, fuerte.
Esperando el impácto.
Hubo implosión.
Pero no derrumbe.
Habia pensamientos y palabras sueltas por todos lados.
Recuerdos,rencores, enojos que construian puentes a otras implosiones.
Y se abrian cuevas y caminos
El entendimiento se paseaba por el caos, haciendo alarde de sus teorías ,y agitando un " te lo advertí" en la mano de lo más antipático.
Aún cuando los vientos no se habían calmado, llegó el humor, que con su lenguaje universal pudo traducir el desorden.
Y es que para ordenar hay que desordenar primero.
El amor entro como un suspiro por la ventana, y le puso alas a la locura.
Y juntos volaron lejos, a seguir riendose.
Y ahora el derrumbe desde aqui arriba, parece una bolsa de caramelos surtidos.

Dedicada a todos los que como yo tienen esos ángeles de la guarda que hacen con humor un lenguaje puro,simple y verdadero.
Soles que se disfrazan de amigos y hacen la tarea de vivir, mucho más fácil.

La Distancia

2010-08-16T06:24:00.000-07:00

Lejos Tú, Lejos de Tí
Yo, más cerca de mi mismo
Afuera, tú hacia la tierra
yo, hacia adentro ,al infinito.

Los soles que tu veras
Seran los soles ya vistos
yo vere los soles nuevos
que solo encienden el espiritú

Nuestros rostros, al volverse
al hallarse,no serán los mismos
el olvido estará en tus ojos
en mi corazón hallarás el mio.
Juan Ramón Gimenez

Del saber que no enseña y otros ritmos

2010-08-11T18:46:00.000-07:00

Hace un tiempo volvia de una cita ,casi a ciegas, con alguien que dudo mucho, lea este blog, con lo cual puedo hacer catarsis tranquilamente.

El muchacho en cuestión paso a buscarme un Sábado a la noche , en el camino me comento sobre un ciclo de cine Iraní al que había asistido.
Estaba coordinando un taller de filosofía al que yo "no podía dejar de ir"

Llevaba un libro de Tolstoi en el auto,para esa noche, más tarde.

Al llegar al bar yo pedí una cerveza, él un té con limón.
_¿Te duele la panza? pregunté.

Pero no. Simplemente quería té con limón.

Yo no teminaba de entender si su charla me parecia interesante o aburridisima.
Y esta sensación se incrementaba mientras la salida transcurria.

" Los temas de los que habla son interesantes, pero a este tipo le falta algo...le falta algo..."
Le faltó bajar un peldaño,o quizás... un toque de cumbia.
¡¿Se entendío?!

El Negro

2010-08-09T12:39:00.000-07:00

Comparto este audio del Negro Dolina, que admiro muchisimo, por su capacidad de síntesis, la simpleza y la sencillez que no pierde al dar cuenta que leyó un par de libros en la vida...

Abrazos

2010-08-07T11:15:00.000-07:00

El abrazo es, sin duda la expresión de afecto más contundente para mi, todo puede develarse en un abrazo, uno esta dentro de él totalmente vulnerable.
Entonces, nos volvemos,simplemente, pequeños.

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace. "
Eduardo Galeano : "El libro de los abrazos"

Al trotecito del Chancho, Salud!

2010-08-05T11:20:00.000-07:00

Encontré esta frase que me gusto mucho:

"¿COMO SERA LA LAGUNA DE GRANDE QUE EL CHANCHO LA CRUZA AL TROTE?

Podría decirse que el chancho sabe nadar, muy a su pesar, muy por encima de su esencia porcina, y su para nada innata, habilidad de surcar aguas.
Se podría sospechar, que lo que llamó laguna en realidad solo eran un par de gotas producto de un chaparrón de verano, o bien, un espejismo.
Por último, quizás el animalito desconoce que pisa el agua y que podría dar un mal paso y ahogarse...o bien, sabiendo todo,deja yá de tantear las profundidades que atraviesa, endurece sus cortas extremidades y sigue adelante...

Cómo si un peso comenzara a ceder...

La felicidad de Feodor

2010-08-04T11:06:00.000-07:00

«¿Qué puede esperarse de un hombre? Cólmelo usted de todos los bienes de la
tierra, sumérjalo en la felicidad hasta el cuello, hasta encima de su cabeza, de forma que a la superficie de su dicha, como en el nivel del agua, suban las burbujas, déle
unos ingresos que no tenga más que dormir, ingerir pasteles y mirar por la
permanencia de la especie humana; a pesar de todo, este mismo hombre de puro
desagradecido, por simple descaro, le jugará a usted en el acto una mala pasada.
A lo mejor comprometerá los mismos pasteles y llegará a desear que le sobrevenga el
mal más disparatado, la estupidez más antieconómica, sólo para poner a esta situación
totalmente razonable su propio elemento fantástico de mal agüero.
Justamente, sus ideas fantásticas, su estupidez trivial, es lo que querrá conservar...»

Estas palabras proceden de la pluma de un hombre, que Friedrich Nietzsche
consideraba el más grande de los psicólogos de todos los tiempos: Feodor Mijailovich
Dostoievski. En realidad sólo dicen, bien que en un tono más elocuente, lo que la sabiduría
popular sabe desde siempre: no hay nada más difícil de soportar que una serie de días
buenos. Ya es hora de acabar con los milenarios cuentos de viejas que presentan la felicidad, la dicha, la buena fortuna como objetivos apetecibles. Demasiado tiempo se ha tratado de convencernos -y lo hemos creído de buena gana- de que la búsqueda de la felicidad al fin nos deparará felicidad.

Introducción del libro de PAUL WATZLAWICK
EL ARTE DE AMARGARSE LA VIDA

Mezclúm de preguntas ( y que dios te ayude).

2010-08-03T10:22:00.001-07:00

¿ Alguien entiende lo del Beneficio de la duda?

¿ Alguien entiende el Beneficio de la certeza?

Si la ignorancia de la verdad es positiva, ¿mentir es mejor ?

Si una promesa es la mitad de una mentira,¿Qué hay de la necesidad de la promesa , de la tranquilidad que genera la palabra garantía?

¿Debería el conocimiento generar inmunidad a ciertas conductas nocivas?

¿Y para que nos dieron un sexto sentido, los otros cinco vinieron fallados?

¿ De qué sirve la voz de la experiencia ,si enmudecemos al escucharla?

Escucho, "Dios proveerá" , me pregunto de que y a cambio de cuanto?
Si las expectativas nacen de la esperanza puesta en alcanzar un deseo determinado. Definitivamente carezco de ellas.
Esperanza, el arte de esperar.
No veo acción alguna en esa espera.
Prefiero pensar en las ansias , en la voluntad como hija del deseo.

Me pregunto si la fluidez de los hechos que transcurren libremente tienen una sabiduria que desconozco e intento forzar.
O bien, estaré luchando muy poco.

La vida ,se juega por nosotros?

De puño y letra

2010-08-02T11:01:00.000-07:00

Las escribí, las recibí, una vez las queme también. Las cartas de amor, me resultan muy curiosas, y hace varias semanas que escucho que se están escribiendo alrededor mio.
Las han escrito, recibido y también se deshicieron de ellas.
¿Qué sera de los coleccionistas de estampillas? ¿y qué sera de la sorpresa de ver llegar al cartero?
Hace mucho tiempo, yo escribía periódicamente a mis primas en Tucumán, y también recuerdo los cálculos para que lleguen a tiempo, en vísperas de fiestas o de cumpleaños.

La era de la informática nos dio muchas facilidades, rapidez y comodidad.
Sin embargo, y me llamarán, romántica y cursi, prefiero los "te quiero" de puño y letra,al fin y al cabo, en Arial 12 todos se leen igual.

Para hoy convido a :

Liliana Herrero y Juan Falù (Guitarrista) interpretan "Cartas de amor que se queman" sobre un poema de Manuel J. Castilla y mùsica de Cuchi Leguizamòn.
Y una poesía de Fernando Pessoa que me llego desde el otro lado del mundo,en días como hoy, la vida cabe en un click.

Todas las cartas de amor son ridículas.

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).
Álvaro Campos ( Fernando Pessoa)

Spinetta

2010-08-01T17:44:00.001-07:00

Hace bastante tiempo, a ella que le gustan tanto las plantas,le confesé que nunca me cautivó Spinetta, que su música todavía no me llegaba.
Claramente recuerdo su rostro desfigurado y sorprendido,

-"Bajáte Quedándote o Yéndote" me dijo, "escuchála cada vez que estés triste".

Así lo hice.

Desde ese día, Spinetta vivío en mi corazón con su música, y ella también.

En su cumpleaños , cumple.

2010-07-31T11:51:00.000-07:00

En repetidas oportunidades analizé el uso de este espacio, del blog.
Quienes me conocen bien, conocen que escribo mejor de lo que hablo, y que la escritura fue siempre una válvula de escape, una forma de no llamar a una amiga a las 3 am para volver a decir lo mismo que habiamos hablado en vano seis horas antes,sin llegar a conclusiones diferentes.
Hay quien sale a correr, yo escribo.
El primer Cuaderno de Cari nacio a los once años, aún lo conservo, fue una especie de diario intimo que fue perdiendo lo de diario, y también lo secreto, ya que cuando la catársis incluia algún poema que tomaba prestado o la letra de alguna canción , lo compartia con alguna amiga cercana o la confidente de turno..
Años más tarde, a medida que fui viajando, las agendas pasaron a tener el mismo uso.
Y hace, hoy,exactamente un año, el cuaderno perdio su forma tridimensional, para pasar a ser virtual.
Aún me sorprenden los comentarios, aún no distingo bien, si deje de escribir para mi, o solo es un espacio para juntar un poquito de música, un poquito de palabras prestadas,dejarme ser si ando con el teclado fácil y se me ocurre escribir, cortar y pegar, para recordar después que lo guarde en el cuaderno, o decirle a esos amigos y confidentes," fijate en el cuaderno creo que lo tenía ahi..."
También en este tiempo, muchos amigos me enviaron sus notas para el cuaderno,por mails, mensajes de textos, e incluso surgio en alguna charla el "aporte" para llenar el espacio virtual. Esto último me gusta , y mucho.
Casi que me gusta más el cuaderno cuando alguien escribe al márgen.
El blog me permitio conocer a nuevos amigos que de otra forma dificilmente podria haber encontrado.
Muchos de ellos espero conocer personalmente algún día.
Libre de escribir y compartir por puro placer,sin limitaciones ni especulaciones,
Escribo porque si. Quizas es una manera de batir las alas mientras crecen las raices de la vida y el amor.

¡FELIZ CUMPLE CUADERNO!

Presencias queridas

2010-07-27T17:21:00.000-07:00

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo,
Que nadie establece normas salvo la vida,
Que la vida sin ciertas normas pierde forma,
Que la forma no se pierde con abrirnos,
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente,
Que no está prohibido amar,
Que también se puede odiar,
Que el odio y el amor son afectos
Que la agresión porque sí hiere mucho,
Que las heridas se cierran,
Que las puertas no deben cerrarse,
Que la mayor puerta es el afecto,
Que los afectos nos definen,
Que definirse no es remar contra la corriente,
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja,
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio,
Que negar palabras implica abrir distancias,
Que encontrarse es muy hermoso,
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,
Que la vida parte del sexo,
Que el "por qué" de los niños tiene un porque,
Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad,
Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana,
Que nunca está de más agradecer,
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo,
Que nadie quiere estar solo,
Que para no estar solo hay que dar,
Que para dar debimos recibir antes,
Que para que nos den hay que saber también cómo pedir,
Que saber pedir no es regalarse,
Que regalarse es, en definitiva, no quererse,
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos,
Que para que alguien "sea" hay que ayudarlo,
Que ayudar es poder alentar y apoyar,
Que adular no es ayudar,
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara,
Que las cosas cara a cara son honestas,
Que nadie es honesto porque no roba,
Que el que roba no es ladrón por placer,
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo,
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte,
Que se puede estar muerto en vida,
Que se siente con el cuerpo y la mente,
Que con los oídos se escucha,
Que cuesta ser sensible y no herirse,
Que herirse no es desangrarse,
Que para no ser heridos levantamos muros,
Que quien siembra muros no recoge nada,
Que casi todos somos albañiles de muros,
Que sería mejor construir puentes,
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
Que volver no implica retroceder,
Que retroceder también puede ser avanzar,
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol.
¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida?

Sonckoy

2010-07-26T20:06:00.000-07:00

En el barro que secaba con prisa
por el viento que movia su miedo
espero que el rey se vista de noche
Y sin pensarlo
miro por última vez sus dedos
los párpados cayeron pesados,
y un elefante le galopaba en el pecho
cuando tronaron sus huesos tan frágiles
en su cara no habia un solo quejido
ni un solo gesto
la calma jugaba con la certeza
Como quien conoce el destino desde siempre
sabía que se entregaba
conocia la cuerda que saltaba
el borde del incendio
la orilla del vacio
Nego al gallo y a Pilatos
Subio a su cielo
Congelo su infierno
Y desde sus ojos se pudo escuchar

-"Salta corazón! Salta!!
no pienses en este tu portador inútil
Salta corazón, salta!
corre
huye
gira
late, y ensordeceme con tu latido
late, tan fuerte como puedas!
no tropiezes con mis pensares
no te distraigas con mis terrenales desiciones
que ni el compás de esta sangre
te marque el camino!!
yo te alentaré
desde aqui
hasta que tu voz sea
mi único destino".

Mataburros la enciclopédia libre

2010-07-25T09:00:00.000-07:00

Haciendo uso de los fabulosos atributos de la vida posmoderna, encontre en wikipedia ( que vendría a ser como el mataburros ) una palabrita que escuche mucho en estos días.
Me robó muchos suspiros y... sonrisas.

Ironía
De Wikipedia, la enciclopedia libre
"Saltar a navegación, búsqueda"

La ironía es una terrible contradicción argumentista. Se origina cuando, por el contexto, la entonación o el lenguaje corporal se da a entender lo contrario de lo que se está diciendo. La intención que generalmente de tener una perspectiva cambia en base a acciones o efectos de la cual se aleja por posibilidades externas. Cuando la ironía tiene una intención muy agresiva, se denomina sarcasmo. En el lenguaje escrito, la intención irónica se explicita con un signo de exclamación encerrado entre paréntesis, mediante comillas, con un emoticono, etc.; aunque también existe un signo de ironía propiamente dicho (؟), propuesto en el s. XIX por el poeta francés Alcanter de Brahms, que sin embargo no logró extender su uso, hasta el advenimiento de internet, cuando se lo comienza a usar en chats instantáneos como luterking

El término griego del que procede ironía, εἰρωνείa (eironeia), significa ironicus». El pícaro o simulador (eiron) finge ignorar aquello que conoce. Sócrates hizo un uso hábil de la ironía para desenmascarar a los sofistas: se acercaba a ellos como un humilde aprendiz y les interrogaba sobre cuestiones que, en teoría, dominaban. Poco a poco, con sus preguntas hábiles ponía de manifiesto la ignorancia de los presuntos sabios.

El término griego del que procede ironía, εἰρωνείa (eironeia), significa ironicus». El pícaro o simulador (eiron) finge ignorar aquello que conoce. Sócrates hizo un uso hábil de la ironía para desenmascarar a los sofistas: se acercaba a ellos como un humilde aprendiz y les interrogaba sobre cuestiones que, en teoría, dominaban. Poco a poco, con sus preguntas hábiles ponía de manifiesto la ignorancia de los presuntos sabios.

Ironía socrática
Sócrates.

La ironía es la primera de las fórmulas utilizadas por Sócrates en su método dialéctico. Sócrates comienza siempre sus diálogos psicopedagógicos y propedéuticos desde la posición ficticia que encumbra al interlocutor (en este caso el alumno) como el sabio en la materia. El siguiente paso del diálogo sería la mayéutica, esto es ayudar a sacar de dentro de la psique aquello que el interlocutor sabe pero ignora saber. Para ello el método socrático sugiere realizar preguntas sencillas sobre el tema en el que el sujeto (alumno) ha sido nombrado como sabio. Después, las respuestas que el interlocutor daba a Sócrates eran rebatidas, en especial confutadas con la finalidad de que el alumno descubriera que su "saber" era un conjunto de pre-juicios y las fuera completando y precisando por sí mismo tomando consciencia, en todo lo posible, de lo real.

Ireneo ( dix it )

2010-07-24T08:32:00.000-07:00

La vida de Funes se ha tornado pura repetición consumada,en una medida solo posible,por cierto en un personaje literario.Toda organización se ha perdido: no hay pasado,presente, ni futuro. Ninguna distinción entre vigilia y sueño,entre percepción e imaginación,ninguna diferencia entre día y la noche,entre exterior e interior.
Ni siquiera la hay entre consciencia y memoria,procesos que Freud considera incompatibles dentro de un mismo sistema(Sic).
Funes disponia en el mismo momento de la plena consciencia y de la totalidad de su memoria,que no se excluían.
Ambas eran además totales,sin perdida absoluta.
La destrucción de la barrera protectora contra estimulos es,podria decirse completa: todo llega sin atenuación,sin filtrado,tanto desde fuera como desde adentro..
"El presente era casi intolerable de tan rico,y tan nítido,y también las memorias más antiguas y más triviales[...] Ahora su percepción y su memoria eran infalibles".

Hoy René

2010-07-22T11:38:00.000-07:00

El refugio maltratado

Siempre me ha gustado la proximidad, sobre un camino de tierra,
de un hilillo de agua caída del cielo que viene y va persiguiéndose
a sí mismo, y la tierna torpeza de la hierba mediana a la que una carga
de piedras detiene -igual que un revés oscuro pone fin al pensamiento.

René Char

Poeta francés nacido en Isle-sur-Sorgue, en 1907.
Pertenece a lo que podría llamarse segunda generación surrealista iniciada en 1929, coincidiendo con la primera crisis señalada por el segundo manifiesto de Breton aparecido ese año. En 1934, debido a su afán de perfección formal, se alejó paulatinamente del movimiento surrealista.
Durante la ocupación de Francia por los alemanes, se destacó como capitán de maquís en la resistencia, y allí aprendió, según él mismo dice, "a amar ferozmente a sus semejantes". De esta experiencia en la lucha clandestina surgió su gran obra poética "Páginas de Hypnos".
Es uno de los poetas cuya fama ha crecido rápidamente en los últimos años. Elogiado ampliamente por la crítica, ha sido
considerado como uno de los máximos poetas de Francia.
Falleció en 1988.

Desasociego

2010-07-17T19:16:00.000-07:00

No me indigno, porque la indignación es para los fuertes.
No me resigno, porque la resignación es para los nobles.
No me callo, porque el silencio es para los grandes.
Y yo no soy ni fuerte,
ni noble,
ni grande.
sufro y sueño.
Me quejo, porque soy débil; porque soy artista me entretengo tejiendo con musicalidad mis quejas y retocando mis sueños conforme el modo que encuentro de hacerlos mas bellos.
Solo lamento no ser un niño para poder creer en mis sueños o un loco, para poder alejar de mi alma a todos los que me rodean.
Tomar el sueño como algo real, vivir demasiado los sueños impuso esta espina a la rosa falsa de mi vida soñada, que ni siquiera los sueños me agradan, porque les encuentro defectos.
Ni siquiera pintando ese cristal en coloridos tonos me oculto el rumor de la vida, ajena a mi estar observándola, tan del otro lado.
Dichosos los construcotres de ideas pesismistas!
No solo se amparan en ellos mismos de no haber hecho nada, sino que además se alegran de lo que explican y se incluyen en el dolor universal.
Yo no me quejo del mundo.
No protesto en nombre del universo.
No soy pesimista. Sufro y me quejo, pero no sé si lo que hay de malo es el sufrimiento, ni sé si es humano sufrir. Qué me importa saber si eso es cierto o no?
Sufro, y no sé si merecidamente.
Yo no soy pesismista. Soy triste.

Fernando Pessoa

Bueno , resulta que anoche muy de noche, me encontre con Don Fernando, (Pessoa),y me dormi con esa sensación maravillosa que da la coincidencia , el hallazgo de la expresión ,materializacion del sentir o el pensar.
Y el tema recurrente ya en el blog de la vida y el sueño
"Tomar el sueño como algo real, vivir demasiado los sueños impuso esta espina a la rosa falsa de mi vida soñada, que ni siquiera los sueños me agradan, porque les encuentro defectos", dice él,y que razón tiene.
El otro párrafo que me conmueve es cuando habla del sufrimiento merecido,y lo pone en duda, y le doy la derecha, creo que encontrarle explicación al sufrimiento es no aceptar que la vida no depende de nosotros.
Somos muy vulnerables , todo el tiempo, nada se puede hacer para evitarlo, no hay diferencia entre la vida de un insecto y yo.
solamente nosotros tenemos consciencia de eso y tratamos visceralmetne de perderla.
Pintamos espejos de colores, perfumamos la hediondez del destino, y asi nos vamos a dormir, seguros del hasta mañana.

Un poco árido el post? si puede ser.. es que no me gusta el invierno..

Duda II

2010-07-16T20:39:00.000-07:00

Nosé , quizás como decia Paul el secreto sea Let it be!

El Hombre Imaginario

2010-07-13T19:27:00.000-07:00

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

Nicanor Parra

Hoy pensaba en esa capacidad que tenemos para crear dolores , amores, pérdidas, victorias y fracásos. Me imagino mi imaginación...

De siempres ,nuncas y otras nostálgias

2010-07-09T12:58:00.000-07:00

Ahora que tengo el tiempo de mi lado, no puedo mirar atrás sin morderme los labios y pensar, y sentir en gotas acidas y diminutas que siempre están presentes, de diferente manera y dejándome respirar.
No culmina un día sin que tu nombre aparezca en mi mente, sin que tu recuerdo, tu infierno y tu paraíso no paseen un segundo por mí.
Tengo la sensación del que por fin,ha entiendido algo tan simple.
Ahora que siento que el pasado ha dejado de ser presente.
Ahora que digo nunca y siempre.
Aunque los nunca y los siempre, fueron aliados ladinos de mi historia.
Después de todo en ese lugar que une el entendimiento con el tiempo, en ese instante eterno donde uno asume que no morirá, todavía.
Quien dijo que la muerte era peor que la agonía?
Este es el instante de hoy, y como un duende aparece hoy, el pasado, y me muerdo los labios mirando heridas que ya no beso, pero que estarán por siempre, incluso en estos tiempos de hoy tan lejanos. Tan otros.
Siempre fue demasiado, nunca fue muy poco.
Me pregunto si las historias de amor que terminan mal, terminan mal, o sera que el paso de la historia le deja a uno el corazón ,con formato bollito.

Vieja canción que escuche en vivo anoche,y si me permiten dedico el post a mi Ami D porque le gusta muchisimo.

Con poquito , mucho

2010-07-06T11:21:00.001-07:00

Hacia mucho que una canción no me enamoraba asi, a veces lo sencillo cautiva mucho más.
Como la vida misma.

Hasta te dan ganas de ser de Huracán!

The True

2010-07-01T21:36:00.000-07:00

"Su saldo es insuficiente para esta relación, por favor ..."

I´m not living I´m just killing time...

Temores y amares

2010-06-28T18:54:00.000-07:00

La verdad de las grullas

2010-06-25T19:52:00.000-07:00

Si le pido al mundo que pare y me lleve, tomo un sonido del aire y lo dejo caer.
Y si la esperanza se agota al fin, cuando vuelva el río con sus manos nos reunirá.
Por eso todos nos estamos mirando. en un instante por decirlo así.
Tengo una razón para pensar en Dios y en mí.
Sin embargo el cielo se cruza y no se deja saber.
Algo que se fue, sin totalmente desaparecer.
Algo que es un destello que nos viene a llevar.
Por eso todos nos estamos buscando, es imposible sólo con la sed.
Por eso todos nos estamos buscando, es imposible sólo con la sed...
Te espero así, en la más fuerte luz.
Entre las hojas, o en el aire.
En la laguna, sin que aparezca el rey...
Ya no están aquí, como ayer, las cosas que perdimos.
Todo quedó atrás al despertar.
Bosque azul en la oscuridad.
Nada es imposible sin tu amor...
Es la organización de la selva incrustada entre las ciudades que avanzan hasta morir.
Por eso todos nos estamos alejando, en un momento por decirlo así.
Te espero así, en la más fuerte luz.
Entre las hojas, o en el aire. En la laguna, sin que aparezca el rey... Tu desilusión nació una noche de verano, y todo esto se rompe, a la vez, al despertar.
Bosque azul de la oscuridad...
Nada es imposible sin tu amor...
Queda una verdad que dicen las grullas: no te aventures más allá del
valle mortal.
Dicen que se juntan allí seres humanos para capturarse y hacerse todo tipo de mal.
Por eso todos nos estamos mirando, en un momento por decirlo así.
Por eso todos nos estamos

Soñario II

2010-06-21T18:25:00.000-07:00

Tenía los pies en el agua, el ruedo de la pollera se le babeaba al caminar.
Arboles confundídos se mezclaban con el viento suave, pero no era cualquier viento
Era una gran carcajada de todas las edades..
Paso su brazo por mi hombro.
_"Si ya se estas soñando, pero que lindo, Cari, no?"

Me desperté y con esa mezca de risa y llanto le dije que sí.
Y la sonrisa me acompaño por siempre.

24 hs en Buenos Aires

2010-06-19T05:54:00.000-07:00

Caminé desde Lavalle al 1200, creyendome el destino firme, tengo "trámites" que solucionar.
Me compré libros (una antología de Fernando Pesoa, un ensayo sobre fotografía y un libro de psicología / sociología sobre Resiliencia, muy interesante, supongo que necesitaré colaboración de la "Tucumana" para entender un par de cosas)
Me compré zapatos cómodos para que se hagan viejos rápido.
Esto equivale a dos sesiones de terapia, sumado a la confirmación de un cappuccino con el "Tiburón" que ya a esta altura es mi ángel de la guarda.
Pero tenia esa angustia puesta al que me importa en el cuerpo.
Y estas no ganas que me dan una bronca...

No tiene nombre

2010-06-15T12:42:00.000-07:00

Junte, todas las letras, y se me escurren entre estás manos tan pequeñas, el aire me pesa en el cuerpo, como los parpados amados, ceñidos de espanto y de sal.
Me persiguen estos ojitos negros, ahora tan solos.
Estos dedos se volvieron inútiles para buscar la frase fiel
que exorcice este sentir ,sin sentido.
Pero no la encuentro,
te me volviste torpe esta vez cuaderno.
Hasta la risa,hoy, me parece estúpida.
¡Silencio todos! ¡Silencio Todo!
¡Que ni un pájaro se atreva a desplegar las alas!
Infinita es la tristeza.

7

2010-06-09T10:59:00.000-07:00

Todo

2010-06-08T11:59:00.000-07:00

Es que llego una fuerza que se volvió más que vital, y si llega hay que dejarla que avasalle, que tire abajo todo lo previsible y estructurado.
Lo cierto era la fiereza de lo incierto, abriéndose paso.
Llamas de fuego devoran los miedos, y no queda otra que arder.
Después de todo, ¿Qué mal puede hacer un poco de esperanzas?

Hijas del viento

2010-06-05T15:54:00.001-07:00

Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero haces tantas soledades
que las palabras se suicidan.

El tiempo está después...

2010-06-01T20:43:00.000-07:00

_ Cari, tomate un tiempo.

-¿Qué?
Me senté y miré fijo mis pantuflas que luchaban contra la gravedad para no suicidarse en esos 20 cm que nos separaban del frio cerámico, el cerámico tiene firuletes amarillos y un fondo rojizo y un gris trajinado de pisadas.
Debe ser algo así como, reinscribir fechas en el almanaque, intentar que un Enero no sea más "Enero" o que "Mayo" vuelva a ser el mes insípido que siempre fue, mucho antes de intentar que "el tiempo pase".
Quizás se trata de pasar por este bar, el cine, por otros labios, otros olores y que este tiempo sea tomado y pierda significancia.
Entonces comprendo la intención de sus palabras.
" Tomate un tiempo".
Se me dibuja una muequita bastante descreída, se viste de una esperanza que presume no hacerle mal a nadie...
Recuerdo ese dolor que paraliza, el estómago pegado en mi garganta, el aire luchando por circular, y desde un auto mirar la gente ir y venir...Y yo aquí.
Viendo el tiempo pasar.
Y están esas grandes alegrías, que vienen corriendo desde el fondo de la memoria y se estrellan en mi boca como una gran anécdota y chorrea la risa por mi cara.
Eso, que me vuelve afortunada más allá del tiempo.
Y todas esas cosas, esas son las que estoy mirando hoy.
Todas éstas que tengo aquí, al lado de este pie que baila ahora descalzo, luchando con el frio que me trepa como un bicho, que trato de espantar en vano.
Lo que el almanaque no se traga.
Mi tiempo no es del almanaque, viene de otro lugar.
Respirar.
Me levanto en busca de calor para estos pies helados.
Dejando que la memoria vuelva a ordenar lo que vino a decir.
Esta memoria mía, que une lo que no fue a lo que ya no es.

El tiempo está después
Liliana Herrero

Tu mano

2010-05-28T20:56:00.000-07:00

Trae tu mano, antes que la madrugada del sueño
se me apriete en los ojos,
antes de que los hombres dedicados al oficio
de escudriñar mi vida, se valgan de mis versos
para decir de mi lo que no he hecho, lo que jamás he sido.
Porque he hecho para tí estrellas trazando mis canciones en la arena
y he vigilado al mar de cerca para que no las borre,
Trae tu mano a mi Vida, ..por los herrumbres de mi voz,
por los canales de mis huesos.
Porque he sacado risa de la salada sombra y he roto con mi verbo
el silencio de cal en las paredes, bordeando tus tres sílabas,
tu nombre en la hoja del día,
Trae tu mano y arropa mi pregunta entrecortada
con tus pequeños dedos.
No sea que la Muerte nos sorprenda,
no sea que el puma oculto, agazapado,
se desplaze triunfal sobre nuestras pisadas paralelas y ajenas.
No sea que nuestros nombres sucumban en veredas y caminos
dolorosamente torcidos por la falta de luz;
no sea que en la desmesurada violencia del siglo que habitamos
los carniceros corten nuestra íntima caricia para servirla
en el salón fastuoso de los grandes banquetes.
Trae tu mano, tu cálida, serena, amante mano,
tu rosa a cinco pétalos, tu sangre a cinco fuelles, para entibiar mi ser
falange adentro.
Trae tu mano y escribe tú mi corta, mi verdadera biografía
al calce y en el margen y hasta en mi propio cuerpo.
Antes que el filo exacto con que se afeita el Tiempo
corte el hilo amoroso,
antes de que la madrugada del sueño
apunte mi mirada hacia el olvido.

Cerrar etapas,abriendo puertas

2010-05-22T15:22:00.000-07:00

El árbol de la vida

"Si para recobrar lo recobrado,
debi perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado.

Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido.
Tengo por bien sufrido lo sufrido
tengo pro bien llorado lo llorado.

Porque despues de todo he comprendido
que no se goza bien lo gozado
sino despues de haberlo perdido.

Porque despues de todo he aprendido
que lo que el arbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado".

Francisco Luis Bernárdez

Donde estaba el Amor

2010-05-20T21:18:00.000-07:00

“En una servilleta de papel, mojada por el café, un día soplé y por una ventanita te vi, y ahí empezó la suerte” y después dije Amor :
En el espejo del baño,
Con mayonesa en tu comida,
En tu espalda exhausta y desnuda (a la que me abracé infinitamente).
Desde el cielo mientras vas camino al trabajo,
Envuelto en papel madera con sabor a hogar,
Escondido en tu bolsillo creo, haber dejado uno
En secreto, en vos baja,
A los gritos en la multitud,
Desde lejos agitando la mano,
En un chocolate caliente a cientos de grados de tu corazón y deseándote solo lo mejor...
En el humo de ese barco que se vuelve a ir, o a venir, pero que va, siempre va…
En tus párpados arrugaditos como papel de seda, en un beso, un día hace mucho,
En una bufanda tejida, demasiado larga.
En el abrazo con silencio de quien ya lo sabe sin preguntar,
En el recuerdo de ese día que lloramos juntas hasta reirnos a carcajadas de nuestras propias desgracias.
Lo dijimos muchas veces y de mil maneras, siempre la conclusión es la misma, para vos, para mí, la respuesta era muy simple y si era todo lo que necesitabamos…

Desayunos de domingos

2010-05-16T07:10:00.000-07:00

Es domingo por la mañana, el termómetro tiende al 0, y el calor de las frazadas reclama permanencia.
Es imprescindible un desayuno y mirar la vida desde este lugar, película, música o charla de almohadas es un buen despertar.
También es válido el paseo por la ciudad, sea grande o pequeña, el despoblado de sus calles, y la relajación de los transeúntes invitan a mirar lo no visto, o bien ser cómplice de aquellos que se niegan a despedir las lunas de sábado.
El domingo a la mañana es, preparativo de comida familiar, de visita de abuelos, de reflexión para algunos, de fiaca merecida para otros.
La casa se viste de domingo y luce muy bien para mí.
Me encantan los domingos por la mañana, sin importar el lugar o la compañía.
El domingo, tan angustia de lunes por venir, merece la fe de erratas, sus mañanas son de puro disfrute.

Jorge Drexler Alba Molina "Un lugar en tu almohada"

Café con leche

2010-05-14T15:56:00.000-07:00

Voy por el centro mismo de la profundidad, lo suficientemente cerca de lo que me da vida y lo necesariamente próxima al fondo del asunto, si miro adelante veo el horizonte por venir, y hacia atrás, solo para tomar aire.
Me encontré usando este traje de equilibrista, toda yo en plastilinas coloridas.
Tomando las formas necesarias.
Caminando por la cornisa de mis decisiones, en las manos sosteniendo amores,sin comprender bien como llegaron hasta aquí, pero son necesarios, amo a mis amores.
Disfrutando de lo bueno, a sabiendas de lo malo.
Agradeciendo antes de que suceda.
Hoy tengo esa sensación de que la vida no me debe nada. Ni yo a ella.
Hoy estoy así, “tan café con leche".

Anécdotas al paso

2010-05-13T20:41:00.001-07:00

Situación 1
_ ¡ No te mueras nunca Flaco!
- " No me condenes a la eternidad"

Situación 2

_ ¡Nutrime Spinetta!
- " Pero, que soy Zucaritas?"

Recuerdos , risas y música.

En este preciso momento, renuncio. ( Segunda parte)

2010-05-12T19:05:00.000-07:00

El Viaje

No se trata realmente de que el barco
pasó sin que te dieras cuenta.
Más bien podríamos decir que el barco
paró directamente delante de la ventana de tu cuarto.
El capitán hizo sonar la sirena
y la banda comenzó a tocar una marcha triunfal.
El barco te llamó con un grito,
agitando sus banderas de colores brillantes,
su casco de plata brillando
a la luz del sol.

Pero tú tenías la idea de que irías por tren.
Así que seguiste mirando el horario de trenes.

El barco se cansó de esperarte,
levantó la rampa y
recogió el ancla.
El barco empezó a alejarse,
achicándose como un juguete...

Y en ese momento,
en ese preciso momento,
te diste cuenta de que tu verdadero amor
es el mar.

NAOMI SHIHAB NYE

Cine, locura y París

2010-05-10T17:06:00.000-07:00

Siempre digo que he visto menos cine, y he leído menos libros de los que debería, y esto lo enuncio casi con culpa.
(Aunque tengo la convicción de que existen artistas que deben llegar en un instante preciso, para ser disfrutados en toda su magnitud).

Aquellas películas que han marcado mi vida, pueden repetirse para mi, infinidad de veces , siempre encuentro algo nuevo para llevarme.

Hoy decidí que esta película merece una hoja en el cuaderno.
Facebook acusa cerca de 500.000 fans y escuché que no fue muy valorada cuando se estreno.
Advertí que curiosamente en mis blogs tridimensionales (“Cuadernos de Cari” anteriores al blog ) no existen rastros de esta historia

Hace unos años, en un congreso al que me invitaron, vi algo en una colega que me perturbo mucho, un pin.
Si un pin, prendedor, accesorio. Lo habia comprado en París.
Y yo casi que lo necesito, casi que es como una pequeña obsesión.
Desde que vi ese pin, sueño con encontrar uno para mi,busque en casas de cine, he mirado creo, todos los puestos de diarios y revistas de calle Corrientes, y en cuanto sucucho encuentre al paso, observo detenidamente esa tela negra, con miles de pins que solo me desilusionan. Voy como mosca a la miel, tengo la extraña sensación que el día que ese pin y yo nos encontremos, algo bueno ocurrirá...
Confesada la locura, espero contagiarlos y si ven mi pin por ahi, avisen!

Les dejo un video con fragmentos de la película acompañada por I Miss You de Bjork, y más abajo la exepcional música de Yann Tiersen.

La Valse D´Amelie-- Yann Tiersen

Yo

2010-05-09T13:17:00.000-07:00

Yo...
-esta mujer rota-
que a veces se despedaza aún más en la locura
la que emprende sigilosos, nocturnos vuelos,
sobre los nidos secretos de los monstruos.
La que suele mantener conversaciones largas
con el mismísimo demonio, mirándolo a los ojos.
Yo...
-este ángel mutilado, erróneo-
que arrastra su ala rota en los pantanos,
que camina lentamente
sobre brasas encendidas, sin notarlo,
expiando
quién sabe qué pecado.
Que no se persigna jamás, ni se arrodilla
ante ningún dios de cotillón,
ante ninguna deidad de fantasía.
Quizás...
porque vi morir mis hombres mejores en la guerra.
Inocentes, desnudos, crédulos,
descalzos, casi desarmados
y jamás pude enterrarlos,
quiero decir, honrar la tierra con sus cuerpos niños...
hoy... sin embargo,
me inclino
-con la docilidad y elasticidad de un junco-
frente al milagro descomunal de tu ternura.

Marisa Wagner

Cierro los ojos ,huelo....

2010-05-08T13:04:00.000-07:00

Caja de lápices nuevos, pan tostado,nafta,gomas de borrar pequeñas con formas varias, café molido a la vista, puerto de Mar del Plata, humo de pastizal quemado en las rutas de Santiago, jazmines ( pero de esos que te reciben y sorprenden),
Pochoclo con caramelo en la fila del cine, tuco (presagio de almuerzo familiar), tierra mojada, canela (sobre el cappuccino, imposible no inclinarme sobre la taza), shampoo de manzanas, frutillas (apiladas groseramente en cualquier esquina de Tucumán), chicle globo de frutilla, almendras.
Hospital,farmácias.Quitaesmaltes.Mirra.Libro viejo.Encierro.Madera.
Establo.Zológico.Crema de manos Hinds.Cerveza (recién abierta).Rollo de fotos nuevo.
Ascensor del que baja un vecino muy perfumado todas las mañanas, siempre igual).
Cohetes y fuegos artificiales (indudable Diciembre)
.Bebé, ropa de bebé, casas con bebes. Lavanderías y tintorerias.Jabón.Melón.
El bar " El trust pastelero ".Ropa de salidas nocturnas, justo antes de dormir, basura, velorio.
Plástico (autos nuevos), desodorizantes de ambientes con formas de pino colgando en las taxis (siempre huelen igual y asquean).
Perfumes en tiritas de cartón (rápido muestreo de las perfumerías), alimento para perros, ungüentos mentolados para el resfrío, bizcochuelo horneandose, limón.
Chocolate, recién abierto, antes de empezar a saborearlo.
Y los centímetros que separan tu hombro de tu boca, cada vez que te abrazo.

Pegaba las canciones con curitas

2010-05-05T11:21:00.000-07:00

Pensamiento sin conclusión
Recuerdo desdibujado
Voces, esfuerzo por no olvidar
(si el olvido es voluntario)
Discursos, aprendidos de memoria.
Silencio
Final del llanto,
Espanto, ruido.
Inevitable,
Simple,
Doloroso
Incierto.
Desde este infantil e inconsolable sollozo,
Me retuerzo las manos
Me muerdo los labios
Ahogo mi enojo por no poder evitarlo
Ahogo cualquier salvavidas
Y finalmente lo acepto
Yo te extraño….me extraño a mi.

La vida cabe en un click?

2010-05-02T21:25:00.000-07:00

Pensaba en las relaciones virtuales. Una gran amiga me dijo algo que me hizo un gran ruido " es la única forma en que nos contactaremos en el futuro!".
Es verdad, (y digo esto aclarando la voz y mirando pá abajo) que más de una vez escuche sobre diálogos cibernéticos entre personas que no se hubieran preguntado ni la hora en un bar, y seguramente de otra manera no se hubiese producido ese encuentro.

Hoy sobran posibilidades de encontrarnos, virtualmente, a un click de distancia.
Pero hasta que punto nos encontramos realmente?
¿O acaso no escucharon sobre historias que parecían maravillosas, románticas, entretenidas, y que se disolvieron como azúcar en el agua cuando el botón del ENTER desapareció entre ellos?
Para los tímidos, la salvación.
Ni hablar del encanto erótico que para muchos tienen los diálogos desde el teclado.La libertad de expresión sin tener que sostener una mirada.

Los mensajes de amor, regalos virtuales, máscotas, juegos y canciones compartidas.
Todo puede ser muy divertido.
Quizás mi amiga tiene razón y hemos decidido ser una sociedad virtual y paralela.
Yo en parte me niego, y digo en parte porque no dudo de su ayuda en momentos de soledad, nostalgia o una distancia geográfica difícil de vencer.
Pero sigo sosteniendo eso de que "una mirada vale más que mil palabras" pero una mirada a los ojos, no a una pantalla.
Necesito de la química.
Sigo esperando gestos y no íconos.
Quiero construir recuerdos, no almacenar diálogos o mails.
Dar besos y no mandarlos.
Aunque a veces "la vida cabe en un click" creo que un poquito puede quizás hasta ser necesario, pero no quisiera olvidarme que la vida real empieza cuando la pantalla dice off.

Soñario

2010-04-23T06:52:00.000-07:00

Sueño que en un sueño me encuentro ante una luz enceguecedora que me da de lleno en los ojos. No puedo ver nada,no distingo lo que hay del otro lado.Pero sé que hay alguien.

-¿ Dónde estoy?-pregunto ,angustiado-¿Quién está ahi?
-Adivine-me responde una voz fría y superior.

Mempo Giardinelli

Desperté temblando, no recordé donde estaba, nose que soñe, pero me asustó muchisimo.
Y no me asusto el sueño , me asusto el despertarme.
Me levante y actué para mi una mañana cualquiera, pero el sueño me sigue los pasos por la casa,el sueño se apoderó de mi cuerpo, y aún respondo a él.
Se impone, como siempre.
Hay algo que lo vuelve indesicifrable hasta para el sueño mismo, solo sabemos que existe, y ese es mi mayor infierno.
Tarareo una canción vieja , mientras abrazo este espacio, quizás despierta me vuelva a dormir, nunca se sabe.

Buenos Aires

2010-04-18T19:40:00.001-07:00

Antes,yo te buscaba en tus confines
Que lindan con la tarde y la llanura
Y en la verja que guarda una frescura
Antigua de cedrones y jazmines.
En la memoria de Palermo estabas,
En la mitología de un pasado.
Con su mano y sortija. Te sentia.
En los patios del Sur y en la creciente
Sombra que desdibuja lentamente
Su larga recta, al declinar el día.
Ahora estás en mi.Eres mi vaga suerte,
Esas cosas que la muerte apaga.
Y la ciudad , ahora es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aqui el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
Aquí mi sombra en la no menos vana sombra
final se perderá,ligera.
No nos une el amor sino el espanto:
Sera por eso que la quiero tanto.

El otro, el mismo
JLB.

Armando valijas

2010-04-06T14:09:00.000-07:00

Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quién es.

Una jujeña con la que viví un tiempo, (donde el carnaval se instalo en el departamento durante dos años), solía burlarse sobre mi afinidad por guardar todo en cajas, bolsas, cajitas más pequeñas, con rótulos distintivos, colores, etc.
"Siempre estas lista para partir!"
Y yo a sabiendas de mi destino nómade , admitia lo cierto de sus palabras.
Hoy hable con mi amiga, la más pequeña de todas, esta emocionada hasta las lágrimas por su pronta partida, y llego desplegando su alegría, a veinte centímetros del piso, recito de memoria su plan y dejo que los suspiros se le escapen como mariposas por el aire. Esta feliz, y yo por ella.
Una vez más, historia de tantos.
Buscando un lugarcito para esas almas inquietas. Siempre hay algo más esperando a desafiarnos a desplegar las alas y planear sobre terrenos esperanzadamente verdes, buscando nuevos nidos.
Conozco gente que se esta yendo, otros como yo que vuelven a un lugar que ya no es su lugar sino otro parecido, que les abre las puertas , y al que miramos ansiosos, saboreando un futuro cercano.
Algunos cambiaron de país, metieron en sus valijas, recuerdos, canciones, esperanzas y más de una promesa de volver, en un tiempo mejor.
Hablaron otros idiomas, estrenaron modas, aprendieron costumbres.

Y es que ahora siento la nostálgia al revés, por los buenos momentos vividos en tantos lugares, porque como dice el gran Saramago, el lugar no hace a las personas, las personas transforman el lugar.
Por otro lado nada es lo mismo para el extranjero en su tierra, el “ser visita” en la ciudad que te vio crecer tiene un sabor especial. Puede que el irse permita tener sobre el viejo paisaje una nitidez distinta, y lo cotidiano se vuelve invalorable, lo rutinario un privilegio deseado durante semanas, luego de planearlo y buscando hábilmente el lugar en nuestra agenda para producir el gran encuentro.

Y si te llego el momento de convertirte en un extranjero de por vida, arma una casita de caracol con las cosas que siempre serán necesarias. Eso sumado a una pequeña lista de trucos que me animo a describir y quizás más de uno al leerla me sepa comprender:

1)Nunca olvidar el motivo por el que uno esta en el nuevo lugar. Siempre llegamos a donde nos esperan, de nuevo citando a mi amigo Saramago (El viaje del elefante).

2)Saber que los afectos no se quedan en un lugar, estáticos y ajenos a nuestra vida. Es importante utilizar los medios de comunicación que son los heroicos caballitos de batalla que transportan amor y compañía con un “send/ Enter”. Si, lo sé , la vida no cabe en un “click” mal que le pese a los amantes de Drexler, pero si ayuda , y mucho. Me he sorprendido de recuperar lo cotidiano con gente que estaba a miles, y porque no millones de Km. A veces la distancia puede existir en unos pocos metros.
Aconsejo no escatimar gastos en la medida de lo posible.

3)Memorizar las calles con urgencia, los sinónimos de las verduras y otros elementos de consumo habitual, porque se pueden pasar muchos papelones! (he cultivado muchísimas anécdotas por culpa de este punto, )el nombre del portero , el chico del kiosco más cercano y si se puede establecer un “fiado” mejor aún, uno se vuelve “del barrio” la sensación de que un extraño confía en nosotros , es muy bueno donde se quiera que este.

4)Fotos, fotos y más fotos…de la gente que vamos conociendo, de los cielos, los edificios, las calles, luego es asombroso lo mucho y lo poco que se parecen las ciudades.

5)Conservar los objetos de afecto y ubicarlos siempre en el mismo lugar, fotos, cuadros, luces, dibujos y libros favoritos.

6)La mochila lista, la vida lista para despegar, un set pequeño (cepillos de dientes, cremas, dinero, pasaportes, mapas etc.) que acompañe y agilice, lo que menos me gusta hacer al viajar, las valijas.

7)Oler las ciudades, si, oler, las ciudades tienen muchas cosas que les son características, su música, su gente, y demás, pero estoy convencida de que las ciudades tienen un aroma especial y es bien sabido que el olfato es un sentido poderoso y de gran presencia en nuestra memoria.

8)En la nueva ciudad es fundamental tener un lugar propio que no se comparta con nadie, ni siquiera con aquellos con los que vivimos, aun si viviésemos solos. Un café, un banco, un árbol en una plaza, una esquina o una cuadra...un lugar elegido a consciencia y por nosotros, que el solo hecho de estar allí dibuje una sonrisa de chico con juguete nuevo. Apropiarlo por siempre. Sin más explicaciones.

9)Tener poco puede ser muy valioso. Y lo más importante se traslada fácilmente.

10)Plantas, y ser responsables con ellas, si son cultivadas por nosotros desde semillas, mucho mejor, mirarlas atentamente y aprender que solo el tiempo y los buenos nutrientes permiten la llegada de las raíces más fuertes.

A Emilse que nunca abandones las ganas de crecer y ser feliz! Suerte mi querida!

Dos ruedas

2010-03-28T01:31:00.000-07:00

"La vida es como andar en bicicleta,hay que pedalear para adelante para no perder el equilibrio"
Albert Einstein

Los que me conocen saben que es una verdad irrefutable. Por más arduos que fueron los intentos de mis viejos, y a pesar de que en más de una oportunidad intente vencer la inercia, el deporte, señores no es lo mío.
Si, me declaro ojota, pinocho, y lo que les parezca me describa en esta área. Los años pasados tienen en su haber al club,las colonias de vacaciones en los meses de verano , y durante el año fui probando alguna de las bienaventuradas tareas físicas, sin éxito o bien con un éxito relativo. Ya que quizás encontraba en esas horas algo que se alejaba mucho del objetivo saludable que proponían la voluntad de mis padres de llevarme y mi entusiasmo, que duraba como máximo 2 meses.
En el comienzo llego la natación, acompañada por uno de mi hermanos cumplíamos religiosamente los largos de la pileta, de pronto la diversión de salpicar con los pies a los demás chicos se transformo en motor exclusivo de una tablita pequeña que estaba desesperada por llegar al otro extremo. Y en la ansiedad se iban litros de agua a mi garganta, saldo de dos meses de chapoteo: otitis varias y ni una angina, la garganta limpita de tanto cloro.
Poco después mi gran amiga del barrio, flamante deportista ella, me invita a una exhibición de gimnasia artística, y yo colgada de lo “artístico “ del tema me dije: Esto es lo mío!
Y allá fuimos, y de ahí volvimos , al segundo aterrizaje forzoso desde la viga descubrí que mi cercanías con el arte, vendrían desde un lugar mas bajo…
Peatonal de la ciudad, caminando con otra amiga descubrimos lo genial de los conjuntos de tenis, nos miramos y 48 hs. después teníamos, raqueta, pollera, remerita, zapatillas y atención al detalle, muñequera para secarnos la transpiración…. En fin, se imaginan que transpirábamos mas en llegar al club y en buscar las pelotitas, actividad que nos consumía gran parte de la clase. Renuncia en puerta.
Ella fue mas constante, creo que por dos semanas más.
Luego llego el turno de los gimnasios, pero aquí hay que hacer una salvedad, esto ya forma parte de una necesidad y no de placer en si, no me divierte, y se me pueden ocurrir una larga lista de motivos para faltar, sin embargo, voy encontrando clases donde logro abstraerme lo suficiente como para no recordar, justamente, que estoy haciendo gimnasia.
Desde hace unos meses que vengo anunciando mi regreso a la vida deportiva, quizás empujada por el amor propio herido… No sé andar en bicicleta (usted querido lector podría imaginarse que me encuentro trepada a un micrófono en una reunión de pocodeportistas anónimos).
Quizás ahora lejos de la capital, veo más seguido gente que se desplaza en bicicletas, y me quedo observándolos, las formas, los modelos, los rostros de los conductores.
Estoy decidida a comenzar a pedalear, a mantener el equilibrio, ya me imagino dando vueltas en mi bici con canastito, para algún libro y la cámara de fotos.
Pido paciencia, y un par de cintitas de colores para las ruedas, que si me ladran los perros, sean perros chiquitos, y si me ven pasar saluden con la mano…yo les diré “tilín, tilín”.

Permiso para vos

2010-03-27T13:02:00.000-07:00

Hola! Sorprendido?
Cómo estas? Yo bien, hoy descansé mucho por la mañana, ya perdí la costumbre de poner el despertador y planear la hora en que el amanecer me alcanzara.
Estoy comiendo bastante mejor, frutas, yogurth y tomo agua, he remplazado el té de la noche, a veces me tomo un café o mate, lo cual no siempre me favorece, pero son esos pequeños detalles que necesito para saltear esas horas malditas. Y a pesar de que no te gusta, si, volví a fumar, y esta vez me parece que llego para quedarse.
En mi escritorio hay un millón de papeles, algunos, la mayoría, pertenecen a la carrera, a veces tengo grandes brotes de inspiración y tengo pensamientos de los que el jefe aplaudiría. Sin embargo como es común en mí, el entusiasmo me dura muy poco, y mi voluntad se fuga por cualquier ventana del corazón. Pero estoy trabajando, cada vez más.
La ciudad en la que vivo ahora te encantaría, tiene esas cosas lindas de las que te hablaba , de la gente del interior, de las costumbres, y de que hay paisajes hermosos a unos pasitos nomás.
En el verano hice algunos reemplazos, y la verdad me alegro que fuese así porque el lugar era una pesadilla. Ahora extraño mucho el hospital, la rutina del trabajo. Todos aconsejan aprovechar este tiempo para la tesis, y descansar. Pero no puedo, nose como, ni sé tampoco si quiero hacerlo.
Hice algunas clases de fotografía hace poco, la verdad que están buenísimas, y saque algunas fotos que sé te hubieran gustado. Si en lugar de sacar vos las fotos me hubieras enseñado, quizás ahora podría manejarme mejor.
No tienes una idea de lo lejos que te mantengo, hasta me he dicho que te he olvidado totalmente convencida, pero ni loca me pregunto que haría si en un ratito nomás como por arte de magia, como por arte del tiempo, de este tiempo que no tiene magia, la vida me pone a prueba, y te presentas aquí en alma y destino, aquí mismo, tironeándote la oreja mientras hablas sin saber muy bien que vas a decir.
Creo que fue un alivio mi mudanza. Para todos,familia inclusive.
Fue muy duro resignarme a que vivas en una foto, o en algún comentario de los amigos, amigos que temen nombrarte, les da miedo mi reacción si te nombran. Es lógico la gente huye de las tristezas, mucho más si son ajenas.
Difícil tarea la de soportar el dolor del otro, más todavía causarlo con la convicción de que es lo único que podemos hacer. Y de esto último los dos sabemos mucho.
Mi familia muy bien, sigo teniendo plantas, aunque no estoy tan pendiente como antes. Leí finalmente el libro de Zafón y no me gusto, también leí Arlt y fue una experiencia inolvidable, ahora me voy meter con la filosofía y los grandes clásicos, suena difícil pero tengo mucha curiosidad.
Estoy escuchando más música internacional, y sobre todo jazz.
Hice amigos nuevos y he tenido algunos, confieso, que avanzaron un poco más.
Añoré muchisimo nuestra amistad, que creo fue lo mejor que tuvimos, y contarte todo, con detalles, y a gran velocidad, como solía hacerlo.
Sé que en algún lugar estarás enamorado y feliz,ya no me enoja,y no puedo decir que no me alegra, porque sé que te lo mereces.
Y seguro cuando te vuelva a ver, vas a brillar porque estarás bajo la luz correcta.
No sé encontrar el final adecuado para esto que empezé a escribir después de soñar, otra vez con tu muerte.
Y se me ocurren muchos chistes para terminar, siempre que sobraron los silencios el humor habló su mejor lenguaje.
Así que imaginate que ahora sonrió mirando hacia arriba, y me cruzo de vereda saludándote de lejos.

Cuidate ( y cuidame)

Cari

Si la ausencia habla

2010-03-22T22:19:00.000-07:00

Vengo perseguida por palabras, que forman hileras pequeñas y negras, comen mis raices de a poco pero veloces , las siento al caminar,al abrir la canilla de la ducha, o al atender el teléfono.
Entonces digo palabras silenciosas, y es este silencio, el tuyo, el que confirma la respuesta que espero.
Al día se le ocurre subirse al trote del almanaque.
Y al cielo rezarme bienaventuranzas.

Las palabras se tropiezan con otras palabras de otras bocas, a veces se derraman, pegajosas y húmedas. Me envuelven en un sopor de alcantarilla hedionda, que deja un vacio en el estómago y un sabor a metal y mentira en la boca.
A veces te observo como modulas, luchando por liberarlas
Escucho ese dolor, que de un golpe se te convirtió en enojo, se cambio de vestido en un segundo y fue furia atronadora y descontrolada que te avergüenza.
Puedo decir que te asusta mi calma en esta tempestad.
Ni en sueños he logrado liberarme de ellas, y sos injusto dueño de una docena de almohadas inútiles y profano señor del silencio.
Cuando gira mi cabeza y estás, otra vez, nadando en tu infierno, y yo me salgo de tu sueño y me levanto y camino con pasos pesados esta tristeza como una alfombra de pelos gastados y descoloridos.
Y al fin despierto.
Me aseguro de estar despierta muchas veces al día.
Vengo perseguidas por viejos silencios que brotan ridículos como pimpollos bastardos de mi propio camino.
Soles sin resplandor, lunas secas y malditas.
Estremecida por el borde de la noche, espero el alba que quiebre el conjuro, que estallen estos pensamientos certeros como cristales, y sean inútiles las palabras que persiguen estos silencios enraizados, que viven desorientados, peregrinando.
Vengo perseguida por silencios y palabras, entre ellos, a picotazos buscan llegar, yo también.
Anoche en el silencio rugí, herida, creo que te asusté y cerrando la boca te ahogaste con tus propias palabras.

Batalla ganada

2010-03-14T11:40:00.000-07:00

Mirando el techo

2010-03-13T11:22:00.000-08:00

Fuera de los brazos de un amor...

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.

me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura...

más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.

escuchando las olas...

he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.

Charles Bukowsky

Cuando ya habia pasado el tiempo prudencial para que Morfeo hiciera de mi lo que quisera, y resignada al insomnio que, nuevamente, me acompaña.
Decidi recorrer viejos cuadernos tridimensionales, de los más viejos, de los que forraba con papel araña azul.
Recorde el día en que decidimos que el destino de la cereza que termina en un dulce de batata es abominable, y que las aceitunas pueden mejorar cualquier comida.
Me vino esa maldita nostálgia.
Ahora de día cuando tu fantasma esta dormido, te invoco bien despierta a modo de exhorsismo,aburrida estoy de tus recuerdos,y mucho más de las ausencias.
La tuya, la mia, la nuestra...
Mucho más de verte en otros, que no son más que un espejismo, barato, pequeño , y cruel,sobre todo lo último (No existe ningun proceder que justifique la crueldad;
El " asi soy yo " es la bandera de la cobardía un estandarte de la inmadurez.)
Viejos cuadernos, mismo sabor metálico de la desilución, mismo frio en el centro de mi cabeza.Y esa vital necesidad de simplemente no pensar.

Mi puro bla bla

2010-03-10T21:40:00.000-08:00

Si ya sé, como buen parte meteorológico anunciamos lluvia y granizo.
El clima seria desvastador.
Y es verdad estubo nubladito de a ratos, pero,lindas estrellas se vieron al final de este día.La meteorología , por lo menos la mía,carece de credibilidad
Es bueno, saber que no necesito mucho más.
Siguen siendo provechosas las las cosas simples y sin tanta vuelta.
Necesite un cordón, gente amiga, compañia de verdad.
Y las cosas volvieron a su lugar,quizás tampoco se habian movido tanto, no?
Cómo sea Vida mia!, poné la música que quieras, yo te beso en la boca,
y te saco a bailar como a mi me gusta.

De sobras y zozobras

2010-03-09T17:19:00.001-08:00

Días malos si los hubo cuadernito, eh??? Por todos los ángulos!
Victimas, victimarios, verdugos.
Si tuviera que escribir una autobiografía a este día lo salteamos, porque no vendo ni una copia, ni a mi vieja en un dos por uno con un libro de Choly Berreteaga
(Que nadie suponga que mis escritos no me ponen colorada).

Hoy, rueda el corazón cuesta abajo.
Y al final, en la llanura de la noche
Enciendo compañía ,y Alex de la Iglesia espera por mí titilando en pausa.
Ambos rogamos que su genialidad surta efecto.
Beberemos despacio.
Quizás el que no está, no hace falta.

Alicia en el país de Jorge Luis

2010-03-07T12:32:00.001-08:00

Del prólogo de Jorge Luis Borges
"En el capítulo segundo de su 'Symbolic Logic' (1982), C. L. Dodgson, cuyo nombre perdurable es Lewis Carroll, escribió que el universo consta de cosas que pueden ordenarse por clases y que una de éstas es la clase de cosas imposibles. (...) Si no existieran, si no fueran parte de nuestra felicidad, diríamos que los libros de Alicia corresponden a esa categoría. En efecto, ¿cómo concebir una obra que no es menos deleitable y hospitalaria que 'Las mil y una noches' y que es asimismo una trama de paradojas de orden lógico y metafísico? Alicia sueña con el Rey Rojo, que está soñándola, y alguien le advierte que si el Rey se despierta, ella se apagará como una vela, porque no es más que un sueño del Rey que ella está soñando. (...) De todos los episodios, el más inolvidable es el adíos del Caballero Blanco. Acaso el Caballero está conmovido, porque no ignora que es un sueño de Alicia, como Alicia fue un sueño del Rey Rojo, y que está a punto de esfumarse". (Del prólogo de Jorge Luis Borges a "Los libros de Alicia", Ediciones de la Flor).

Caliente

2010-03-06T14:45:00.001-08:00

Se bailar así descalza pisando desilución seca, agrietada.
Toda sal y este arder por dentro.
Las manos resecas de tristeza,labios despellejados, la garganta áspera e inútil.
La tierra caliente quema al respirar, sacude, aturde.
De ira esta hecho el sol y el enojo lame mi frente.
Rompo el aire, cabalgo la furia de una tristeza.
Y escucho llegar a otros como yo, incendiados por dentro, rebelados, poseidos, sitiados por este cansancio que es tan viejo y tan vital.
Miro el quebrar de los cuerpos en un ritual que hipnotiza.
Mientras, allá lejos, el diablo ha gritado de dolor y un dios llora, avergonzado.

Las cosas como son

2010-03-04T07:54:00.000-08:00

Modernos, vintagge, hippie Chic, Emos y floguers,clásicos, convencionales,exentricos o ridículos, efímero, estructurado, copados, fanáticos,ordinarios,Zen,místicos,burgueses, minimalistas, críticos poetas, y poetas en crisis, fobias,conceptos siniestros y tristemente vigentes,cultura, cooltura, pop, latino y copado,de corazón vegetariano,fundamentalistas de la crítica destructiva que no propone pero si rotula, enmarca y desprecia.
Arte pero de artista o artesano, que de vago que soy te vendo lo mismo que en el shopping pero en una lonita aquí, al aire libre, para ser más cool.
Vacio, abstracto, simple, simplón, sano, aburrido, inteligente, intolerante.
Aclamar lo singular atrae lo masivo. Y el temor a lo masivo por perderse el privilegio de lo singular, me suena estúpido.
Y solamente alguien muy valiente puede asumir su propia ridiculez.
(Léase atentamente Poema en línea recta de Fernando Pessoa).
Dice esa publicidad "Las cosas como son".
Joaquín te lo la canta así aquí.
Yo podría enamorarme de Joaquín.

Vivir ? Sólo cuesta vida!

2010-03-03T21:11:00.000-08:00

Una vez más, entre copa y copa, escucho contar otra historia.
Disfruta el relato, muestra la herida de batalla,y espera consuelo.
Estalla la carcajada, nace lo anecdótico.
Suspira el desamor, se guarda el buen tiempo pasado en el bolsillo, y hecha a andar.
Disfrutar es su ley.
Auténticamente desafía la vida
Saluda con picardia, desde lejos.

Levanto las copas,la casa aún sonrie.
Ojalá esto por lo menos, nunca cambie.

La Del Pirata Cojo
Joaquin Sabina

No soy un fulano con la lágrima fácil
De esos que se quejan solo por vicio
Si la vida se deja yo le meto mano
Y si no aún me excita mi oficio
Y como además sale gratis soñar
Y no creo en la reencarnación,
Con un poco de imaginación
Partiré de viaje enseguida
A vivir otras vidas,
A probarme otros nombres,
A colarme en el traje y la piel
De todos los hombres
Que nunca seré:

Al Capone en Chicago
Legionario en Melilla
Pintor en Mont Parnesse,

Mercader en Damasco
Costalero en Sevilla
Negro en Nueva Orleans,

Viejo verde en Sodoma
Deportado en Siberia
Sultán en un harén,
¿policía? ni en broma
Triunfador de la feria
Gitanito en Jeréz,
Tahur en Montecarlo
Cigarrillo en tu boca
Taxista en Nueva York.
El más chulo del barrio
Tiro porque me toca
Suspenso en religión,
Confesor de la reina
Banderillero en Cádiz
Tabernero en Dublin.
Comunista en Las Vegas
Ahogado en el Titanic.
Flautista en Hamelin.
Billarista a tres bandas
Insumiso en el cielo
Dueño de un cabaret.
Arañazo en tu espalda
Tenor en Rigoletto
Pianista de un burdel.
Bongosero en La Havana
Casanova en Venecia
Anciano en Shangri La,
Polizón en tu cama
Vocalista de orquesta
Mejor tiempo en Le Mans.
Cronista de sucesos
Detective en apuros
Conservado en alcohol.
Violador en tus sueños
Suicida en el viaducto
Tío guapo en un culebrón
Morfinómano en China
Desertor en la guerra
Boxeador en Detroid.
Cazador en La India
Marinero en Marsella
Fotógrafo de Play Boy.
Pero si me dan a elegir
Entre todas las vidas
yo escojo
La del pirata cojo con pata de palo,
Con parche en el ojo,
Con cara de malo,
El viejo truhán, capitán
De un barco que tuviera por bandera
Un par de tibias y una calavera.

Crónica del día que se durmio sin soñar

2010-03-02T18:59:00.000-08:00

Es que el agua para el mate se pasó hace rato, y cebé lo mismo, pensando que en los treinta segundos desde la hornalla a la mesa, la temperatura se volveria óptima.
Es que me volvieron a dar caramelos de vuelto, y lo que más me molesta es esa actitud de “pero si te estoy haciendo un favor” (¿a quienes le gusta los caramelos media hora?).
Milanesas que parecían galletas de agua, y sin sal.
Me dormí y no descanse. Es más nose si ya me levante o te escribo desde otros mundos.
La televisión insiste siempre, las palabras ni siquiera se escriben, aún no sabemos si para volver te falta mucho, y a este día todavía no se le ocurre morir.
Yo no se que estás esperando para reaccionar, corazón, estas demasiado distraído.

Sácame de aquí
No me dejes solo
O todo el mundo esta loco
O dios es sordo
Dicen que si continuas
Algún un lugar llegarás
Debe hacer falta
Bastante caminar
Mala hierba
Sólo hierba en mal lugar
Cabeza de calabaza
El martes de carnaval
Hubo un momento en que pudimos
Decir que no, que lo sentimos
Nos debimos confundir
Escribiremos nuevas reglas
Esta es la primera de ellas
Está prohibido prohibir
Sácame de aquí
No me dejes solo
O todo el mundo está loco
O dios es sordo
Sacamé de aquí
No me dejes solo
No entiendo que nos pasa a todos
Hemos perdido la razón
Nos hemos equivocado
Teniendo toda la razón
Aun podemos ser libres
Dentro de una canción
Hubo un momento en que pudimos
Decir que no, que lo sentimos
Nos debimos confundir
Escribiremos nuevas reglas
Esta es la primera de ellas
Está prohibido prohibir
Sácame de aquí
No me dejes solo
O todo el mundo esta loco
O dios es sordo
Sácame de aquí
No me dejes solo...

Murgamor

2010-03-01T20:47:00.000-08:00

Dicen que dicen, allá del otro lado, que si bailás murga descalzo, se te mete por la piel. Y ya no hay nada que hacer! el diablo te endulza la sangre, y te ennegrece el corazón con las más hermosas lunas.
Amor de carnaval? estás perdido!
Ahí es donde Cupido tiembla de miedo, y esconde respetuoso sus flechitas.

El amor de murga, no tiene geografía y aunque el almanaque intenta infructuosas temporalidades, solo hace falta un son de cueros y el corazón comienza a seguir el ritmo. Sea cubierto de bufandas o bajo un sol despiadado.
La murga viene llena de luz, y en esta oficina, apenas la escucho mis pies se inquietan, y me sobran los zapatos.

Sé que si saliese a tu encuentro, en tus ojos vería el carnaval, vería la murga de tu pueblo que es el mío, que es el de los que fueron antes de ser.
Carnaval que te venís conmigo!
Desde lejos ,los ojos liquidos, desde lejos,el recuerdo
Y te bailo , descalza , negra, libre y resucitada.

Cruzando los dedos

2010-03-01T09:30:00.000-08:00

Porque no tenemos muchas opciones, no sabemos vivir de otra forma, ahí nacio, donde la suerte nos tiene miedo, y el destino se inclina ante nosotros, ante la voluntad de sabernos únicos y amados.
Donde el tiempo nos desnuda, y caen las dudas como hojas viejas.
Escribiendo cada historia, en los mismos caminos.
Porque el tiempo es una ilusión, y se termina cuando vos y yo queremos.
Porque el olvido es voluntario, y mi voluntad sabe lo que es amar hasta las entrañas.
Soplando el té, escarbando un yogurcito light que ya se termino hace como cinco minutos...
Arrojando la moneda al aire, sumergida en el rio de tus besos.
Nada importa tanto, nada.
Mientras estés ahí, que sea lo que sea.

Ya estoy en la mitad de esta carretera
tantas encrucijadas quedan detrás...
Ya está en el aire girando mi moneda
y que sea lo que
sea

Todos los altibajos de la marea
todos los sarampiones que ya pasé...
Yo llevo tu sonrisa como bandera
y que sea lo que
sea

Lo que tenga que ser, que sea
y lo que no por algo será
No creo en la eternidad de las peleas
ni en las recetas de la felicidad

Cuando pasen recibo mis primaveras
y la suerte este echada a descansar
yo miraré tu foto en mi billetera
y que sea lo que
sea

Y el que quiera creer que crea
y el que no, su razón tendrá
Yo suelto mi canción en la ventolera
y que la escuche quien la quiera escuchar

Ya esta en el aire girando mi moneda
y que sea lo que
sea

Introspección

2010-02-28T19:48:00.000-08:00

Suspira y piensa
menea la cabeza.
si aprendiera a callarse....no?
No.

Teología

2010-02-26T21:01:00.000-08:00

El catecismo me enseñó, en la infancia,a hacer el bien por conveniencia y a no hacer el mal por miedo.
Dios me ofrecía castigos y recompensas ,me amenazaba con el infierno y me prometía el cielo ;y yo temía y creía.
Han pasado los años. Yo ya no temo ni creo.Y en todo caso,pienso,si merezco ser asada a la parrilla,a eterno fuego lento,que así sea.
Así me salvaré del purgatorio,que estará lleno de horribles turistas de clase media;y al fin y al cabo, se hara justicia.
Sinceramente merecer, merezco.Nunca he matado a nadie es verdad,pero sospecho que fue por falta de coraje,o de tiempo.No voy a misa los domingos ni en fiestas de guardar.He codiciado a casi todas las mujeres de mis prójimos,salvo a las feas,y por tanto he violado por lo menos en intención,la propiedad privada que Dios en persona sacralizó en las tablas de Moisés: No codiciaras la mujer de tu prójimo,ni a su toro...Y por si fuera poco, con premeditación y alevosía,he cometido el acto de amor sin el noble propósito de reproducir la mano de obra.Yo bien sé que el pecado carnal está muy mal visto en el cielo;pero sospecho que Dios condena lo que ignora.

Pensamientos debajo del árbol

2010-02-23T22:25:00.000-08:00

Hoy tenia una lista de cosas lo suficientemente inútiles como para llevar el ánimo en una valijita escolar, de esas con rueditas.
Y la lista se cerró así:
Mi visita a las librerias , pedí en vanos varios ejemplares.
Cuando quise hablar con Chet en el ipod me contestaron un descorazonado "Low Bat"
Suficiente!
Haciendo casó a los consejos de la revista Para Tí me compré helado de chocolate y me senté debajo de un árbol, nada exótico ni espectacular mi desición lo sé.. pero cuando llegue a casa y me encontré esta imagen,entendí.

A Wayne por el consejo y porque después de tanto, nobleza obliga.

La verdad es que no soy nada sin mi diablo

2010-02-22T14:06:00.000-08:00

Esta debe ser la séptima vez que intento hilar un par de pensamientos para actualizar el blog.
Pero la verdad no tengo noticias para estrenar, ni soy dueña de algún suceso mágico que ponga andar mi sitema digestivo como calesita de plaza
( más que un par de cervezas en medio de un Sábado con Andrea).

Recuerdo las clases de Yoga a las que dejamos de ir con una amiga porque nos tentabamos en el segundo "Ohmm".

La vida nómade y mi diablo a veces no hablan el mismo idioma.
Respiro hondo, muy hondo..y escucho algo de música poco usual en mi ,sonrio, y me rio a carcajadas, y bailo con lágrimas herejes.

Costumbres Santiagueñas

2010-02-02T18:45:00.000-08:00

Noche calientes,días calientes, corazones calientes.
Silla en la vereda, las conversaciones aqui se encadenan.
Máte con poléo,
Sandía o tuna,
Adolesencia, secundaria, estudiantina.
Chipáco,moron, empanadas
Familia de amigos,
Amigos de familia,
Ella es hija del primo de alguien,
Siempre hay tiempo,nada es tan grave,
La "ye" no existe,
Básquet es Quimsa y es de Santiago
Difícil decirle "no" al folcklore,
La Colón siempre tendra olor feo,
El Viernes al medio día en el centro,
sobre todo si sales de la escuela,
La lluvia es un milagro corto,
Muchos pueden contar lo que esta tierra es,
(Seguramente mejor que io)
Hay veces que mi nostálgia me repite estas notas
para repasar el origen.
El Santiago que amo es así,
ni Macondo, ni Mac Donalds.

Labios Libres

2010-01-23T17:28:00.000-08:00

Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos

Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida

Después de aquella amada
y esa otra apenas entrevista
mujeres cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes

Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre

Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí

Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda la vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía

TEOREMA DEL SOLITARIO

2010-01-10T19:45:00.000-08:00

Leopoldo Castilla

Tomemos una cifra imaginaria
cero
y un hombre imaginario
uno
el cero no existe
pero él cree que sí
el dos se queda siempre
en
uno
el uno existe
pero nadie le cree.

La culpa no es del chancho (versionado)

2010-01-08T16:10:00.000-08:00

Blame not the pig
for the pig is not guilty.
Blame the master's hand
that carelessly feeds him.
(Shakespeare)

La culpa no es del chancho sino del acceso de locura de quien le da de comer tan atrozmente.
(Sabato)

El acaso feroz remordimiento, una de las formas de la culpa, es menos del porcino que del amo, cuya mano es la que le infiere su alimentación.
(Borges)

¿Culparía al Chancho?
(Cortázar)

A lustribay pig moreven blamed to master for is not guilty mombar.
(Joyce)

Y dijo Isaac, hijo de Abraham, no culpéis al chancho que come su comida, porque está escrito en la Ley del Señor que la culpa es de la mano de su amo.
(Biblia)

Noculpábades al oinkcino pues su alimenta-amo culpatiene.
(Girondo)

¿Quién puede decir si el chancho es el culpable, o su dueño, o ambos al mismo tiempo? Yo no. Sólo el Tao es culpable y el Tao es el chancho y el chancho es el Tao.
(Lao-Tsé)

La culpa en tanto asunto deontológico no es relevante, el problema está en la relación de poder que mantiene el amo con el chancho y en la forma en que su alimentación reproduce y sostiene esta relación.
(Foucault)

Un culpable recorre Europa. No es el oprimido chancho proletario, sino su amo oligarca.
(Marx)

La culpa, o remordimiento, como el de la Esfinge cuando Edipo supo adivinar su pregunta, logrando así llegar al comienzo del fin de su destino, en fin, no es del chancho, que supo comer margaritas, no tomarlas porque no era dado a la bebida, como tampoco lo fue Kant, sino de quien le da de comer, no aquellas margaritas sino...
(De Quincey)

public Object getActualUnderlyingDelegatedProxiedGuilty(Pig pig) {
return pig.getOwnerAccessor().getOwner();
}
(Java)

pig.owner
(Python

Tucumán la misma lluvia ( pero más tarde)

2010-01-06T16:38:00.000-08:00

Vengo caminando despacito, sabés? , casi como que ni cuenta me doy que avanzo,la lluvia se tomó un respiro.
Es una tarde noche fresca, de esas en que se entremezclan la humedad del aire y el olor a tierra mojada,y las señoras del barrio recuerdan el calor aplastante de ayer , anoche o del que vendra despues de la fresca, porque eso es seguro, esto solo es un alivio...
Aún soy visitante y ciudadana, y como tal me siento en el derecho de mirar con asombro algunos detalles coquetos de los edificios,un personaje medio extraño más allá, y me autorizo a pensar que aquello de enfrente, antes no estaba.
Vengo caminando despacito, sabés?
pero son pasos seguros, mas bien diria, auténticos.
Voy llegando a casa,¿ Cómo no hacerlo si sé que me estas esperando?.

En medio de la lluvia

2010-01-06T11:11:00.000-08:00

Hoy en Tucumán llueve, mucho, pasan los días, pasan...
Se viven como los últimos minutos en el cine , al final de la película, donde todos nos levantamos y miramos los rostros de esos compañeros anónimos.
Pochoclos tirados, cadaveres de caramelos, y todo lo que paso en 180 minutos de oscuridad.
En la pantalla pasan imagenes que ya vimos, re escribiendo la memoria.
Llueve que te llueve Tucumán.
Ahi llega mi Pedro amado, parábola de un mundo mejor...dale Pedro, cantá fuerte!
Qué la lluvia refresque , que la lluvia nutra, que la lluvia llueva.

La muerte del segundo idiota

2010-01-01T16:52:00.000-08:00

En un segundo se desordena un pensamiento,me inclina la cabeza hacia adelante y casi, sin respirar, bebo de un sorbo el vinagre de un recuerdo idiota.Es este instante preciso donde la podredumbre de tu muerte se me hace presente.No vas a verme llorar. Es ahora cuando entiendo que cada vez que te bese fue por última vez. Pero no siento pena por nosotros, o enojo con vos.(aunque sabemos que seria jusitificado).
Después de dedicarnos el mejor de los amores, todo lo que en vida habia para entregar y sembrar un jardín de besos y caricias en pleno invierno.
Después de llenar una vida de tu presencia infinita y volverme tan tuya.
Después de habernos gastado los labios de tanto amor y llenarnos la piel de llagas cansados de tanto querernos.
Cansancio de querer..Fuimos consciente del hartazgo del hastío, del intento sobre intentos?
Que nada tenia que ver con el amor que sentiamos, allá, hace tanto ..
Caminar solo hundiendo en el olvido, las huellas sobre el asfalto, de mis pies caminando al lado de los tuyos.Tu razón de ser decide marchar.

Entonces no voy a extrañarte nunca.

Dejare que vuelva la muerte y te lleve de nuevo lejos sin resistencias, sin lamentos.Como un espanto que vaga , asi trasciendes....Muy a tu pesar, lejos de tu realidad.¿ pero ira contigo mi corazón,mi noche serena, mi jardín de encantos? Caminando a tu lado invisible y maltrecho? Como un espanto que vaga ?

Me quedare sola aquí conmigo, sin sentir dolor, sin recordarte,envuelta en este vao de vinagre. Sigo sin extrañar tu presencia a mi lado, y sin asombrarme de mi cuerpo exhausto en esta cama de sábanas revueltas.
Mañana al despertar me sabré feliz, podré sonreír y seguir viviendo conmigo
Y sin embargo me siento vacía…sin razón alguna.

Tango con el Guernica de Villa Crespo

2009-12-25T07:53:00.000-08:00

Por Mempo Giardinelli

Fue hace unos pocos años, un 25 de diciembre de finales del siglo pasado o inicios de éste, no importa demasiado. Había ido a Buenos Aires por no sé qué asunto familiar, o de trabajo, y algo me llevó a Villa Crespo y a pasar por Apolinario Figueroa al 600. Ahí, súbitamente, le pedí al taxista que detuviera el coche y me bajé a mirar el que todos llaman Guernica de Villa Crespo, símil del maravilloso espanto que pintó Pablo Picasso en 1937 y que yo había visto en Madrid un tiempo atrás.

Nuestro Guernica, digamos, es un mural bastante fiel, pintado con esmaltes sintéticos por un grupo de estudiantes de primer año del profesorado de la Escuela de Bellas Artes Prilidiano Pueyrredón en 1984. Sobre un paredón de más o menos cinco metros de largo por dos y pico de alto, homenajearon al maestro andaluz en su centenario. A la intemperie y sin protección alguna, y más allá de la desidia municipal y del lógico deterioro, supongo que la obra se mantiene aún.

Aquella Navidad me coloqué en la vereda de enfrente para observar mejor la obra. No era el único: una mujer que parecía volver del almacén se detuvo unos segundos no sé si a mirar, como yo, o a resoplar por el peso de sus compras. Y había también un hombre, sentado en una especie de banquito de guitarrista clásico, mirando los trazos picassianos como quien tiene el raro privilegio de presenciar el calvario entero de Jesucristo. Se le notaba una tristeza dura, un dolor de esos que parecen definitivos. Lo recuerdo bien porque además lloraba, y un hombre que llora en la calle, aunque sea el campeón de los discretos, es siempre llamativo.

Y encima era más que un hombre, era un viejo. Completamente arrugado como Manuelita la tortuga, lloraba un gemido leve, mal disimulado, bajo la ridícula sombra de un fresno joven, o lo que parecía un fresno joven, plantado por quién sabe quién y como para fastidiar la vista de la estupenda reproducción. Pero al viejo no le importaba el cuadro, me pareció, y lo supe cuando le pregunté qué le pasaba. Pensé que me replicaría “a usté qué le importa” o algo así, pero el tipo me sorprendió:

–Ahí estaban mis padres –dijo, directo, señalando la obra– y ahora me dejó mi mujer.

Alcé las cejas y moví la cabeza hacia los lados:

–Un doble fulero –dije, por decir algo.

–Yo era un pibe en la Navidad del ‘37. Me trajo un tío falangista en un carguero. Después se volvió pero primero me entregó aquí a unos republicanos del mismo pueblo. Se odiaban entre ellos, pero todos cuidaron de mí.

Se secó los mocos con un pañuelo roñoso, amarronado. Un trueno presagió la lluvia.

–Vengo casi todos los años, ¿sabe? Como a saludar a mis padres.

Hizo una pausa; yo seguí en silencio porque era obvio que el viejo quería hablar.

–Vine algunas veces, otras navidades. No todas, porque trabajaba lejos. En Córdoba, en Tucumán, en Chile también. En Bolivia fui minero, en Paraguay albañil y en el Chaco estuve en Las Palmas cuando todavía era un ingenio. ¿Conoce Las Palmas? Era un imperio, eso. Lo acabaron de destruir las bandas de López Rega. Hoy dicen que es sólo un fantasmal recuerdo de glorias pasadas.

–Así dicen –descarté veloz–. Pero usted no llora por eso, ¿verdad?

Giró para encararme con su mirada, que era durísima y profundamente azul. Sus arrugas parecían elaboradas una por una. A la mano que sostenía el pañuelo a la altura de su pecho le faltaban dos dedos.

–¿A usted nunca lo dejó una mujer? –me disparó–. Es como sufrir un bombardeo, un ataque aéreo masivo en medio del pecho.

Hice silencio; qué podía decirle.

–Hay dolores que uno sabe que nunca se terminan, pero amenguan con el tiempo y uno convive con ellos... Pero hay otros que son fuegos vivos y no hay ardiente paciencia que los mitigue. No hay modo de apagarlos y es como que todo se termina.

–¿Lo dejó por otro?

–Me dejó. No importa si tuvo buenas o malas razones. Cuando a usté lo abandona una mujer, todas son malas.

–Pero puede volver –dije, sin convicción–. Capaz que mañana vuelve.

Justo en ese momento el taxista me preguntó, con un bocinazo, si le pagaba o seguíamos viaje. Le hice seña de que continuara esperando. Pero me puse de pie y di dos pasos hacia el coche.

–Capaz que vuelve, amigo. Uno nunca sabe.

El viejo se quebró en un llanto franco y ruidoso.

–Está muerta –dijo–. Y yo también. ¿No se ve que estoy muriendo?

En ese momento empezó a llover. No es común que en Buenos Aires llueva en Navidad, pero cuando sucede cae una lluvia tibia, suave y melancólica como un tango instrumental que uno escucha a lo lejos, como después de atravesar zaguanes y persianas.

Me alejé sintiendo una estúpida culpa. Como si hubiera asistido al nacimiento de un tango que nadie iba a cantar.

Nunca más regresé a Apolinario Figueroa al 600. Recién vi una foto en la web y el arbolito sigue ahí, parece, jodiendo la vista y creciendo como crecen los árboles que la imbecilidad municipal planta en lugares indebidos. O poda cuando no se debe, o tala al estilo sojero.

Aquel hombre, supongo, no habrá vuelto otras navidades.

Pajaritos a volar!!

2009-12-15T14:45:00.000-08:00

Querido lector del humilde cuaderno ( cuaderneros queda feísimo!) , me tomaré el atrevimiento de dirigirme exclusivamente a las mujeres que están pasando las hojas, mojándose el dedo, con cara de nada .
Muchachas ya se van acomodando, como si estuviesen por leer el horóscopo de Horangel para el 2010.
Retomando el tema de los proyectos no cumplidos en el 2009...la próxima vez que llegue la hora del balance, recuerden al pájaro carpintero....

Socórro, Diciembre!!!!

2009-12-11T18:14:00.000-08:00

" Cari es que fue una semana de locos!!"
Decía mi amiga Marcela.
Época difícil Diciembre, queda poco tiempo para cumplir lo que nos propusimos. Y aquí mismo es cuando me gusta recordar que el tiempo es una ilusión.

Pobre último mes! , nos trae fiestas y reuniones, y nosotros casi sin aliento, apurados por llegar a su última semana de vida.
En lugar de ser felices como en la última hora de clases,corre que te corre ahí llego Diciembre!
Para todos nosotros, una canción dulce y tranquila.
Se puede escuchar pellizcando Pan dulce.

2009-12-11T18:05:00.000-08:00

Necesito una hondera..

2009-12-07T18:20:00.000-08:00

Me gustaría tardes como las de hoy ,tener ocho años , irme con Álvaro y los demás primos al dique Los Tres Tubos , a pescar mojarras y dejarme fascinar con la perfección innata de los niños a la hora de elegir piedras .
Armas letales , las hondas, se desplegaban con habilidad y exactitud sobre los blancos dejandolos,totalmente desplomados..

Esa es la sensación con la que empiezo esta semana.
Quisiera tener la buena puntería del primo Javier.

Ver bajar estrepitosamente
La desidia mezclada con el orgullo de ser miembro del hospital público ( esto vuelve impune a la vagancia propiamente dicha)
La mediocridad de hacer para parecer, de la ciencia por el pedestal, el orgullo de pertenecer a cualquier precio.

Un hondazo en medio de la frente al que se caga en el esfuerzo del otro, y uso la palabra "cagar", fea, gráfica, desagradable y poco femenina.
En el cuaderno pocas veces me dibujo enojada, pero hoy será la excepción que confirma la regla.
Es bien sabido que el enojo es un medio, no un fin en si mismo.

¿Qué será lo de ellos?

2009-12-06T19:54:00.000-08:00

Es una historia bastante particular la de ellos, porque no podrían ubicarse en ninguno de los canones sociales, ni de los permitidos ni de los condenados.
No se asisten en promesas, no esperan nada, solamente si se encuentran se dejan ser
(con todo lo que esto implica).
Y a veces (las más) solo se asisten en su propia imaginación.
Yo no los entiendo la verdad, ni me siento capaz de hacer un buen pronóstico.
Quizás son esas cosas que la vida brinda cuando uno no las espera.
Me pregunto como hacen para tolerarse.
En fin, ahí andan ellos, viviendo sin condiciones, siendo testigos de sus propias metamorfosis, hilvanando lo real con la fantasía.
Ahí andan ellos seguros de nada, con la única certeza de que la vida antes no era la misma.